II |
La Charité au Désert |
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J’ai lu, je ne sais où,│qu’un Français en Afrique, |
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Errant au plus profond│d’un pays chimérique |
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Qui ne porte aucun nom│sur la carte, n’étant |
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Qu’une immense fournaise│où du sable s’étend, |
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Les pieds brûlés à vif,│le corps en proie aux fièvres, |
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Sans rien à boire avec│de la soif plein les lèvres, |
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Se traîna sur un peu│de gazon roux, et là, |
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Des plis de son manteau,│pour mourir, se voila. |
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Par moments, son pays,│ses vains travaux, sa mère |
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Lui faisaient sur les cils│sourdre une larme amère, |
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Et cela lui jetait│le morne hébétement ; |
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Et ses yeux sans regards│s’éteignaient lentement ; |
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Il râlait, quand voici│qu’une large main noire |
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Mit un vase devant│sa lèvre et le fit boire. |
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La boisson de salut,│l’eau pure, l’eau de Dieu, |
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Oh ! comme elle fut douce│à son gosier en feu ! |
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Les muscles ranimés│bougèrent ; la narine, |
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Se soulevant, jeta│de l’air dans la poitrine ; |
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Et des flots de sang frais│coulèrent par le corps. |
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Or il était ainsi│ressuscité des morts |
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Par la compassion│d’une vieille négresse |
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Bien pauvre, mais ayant│dans le cœur sa richesse, |
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Et qui, voyant par terre│agoniser ce blanc, |
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Avait, pour le sauver,│hâté son pas tremblant. |
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Maintenant il est fort ;│la négresse l’emmène ; |
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Dans sa case de jonc,│pendant une semaine, |
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Soigne ses pieds blessés,│l’habille, le nourrit, |
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Jusqu’à ce que, dispos│de corps comme d’esprit, |
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Des pays monstrueux│il se remette en quête, |
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Avec tristesse, et non│sans retourner la tête. |
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Cette bonne action,│dans sa candeur sublime, |
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Était là, comme l’arche│au-dessus de l’abîme ; |
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Et cela m’enivra│de voir qu’en ces pays |
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Où les instincts mauvais│sont les seuls obéis, |
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Pour garder la pitié│qui hors d’elle était morte, |
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La chose la plus faible│eût l’âme la plus forte. |
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Et je compris alors,│en méditant sur vous, |
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O femmes, d’où vous vient│votre regard si doux, |
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Et pourquoi, vers les cœurs│qui battent sous vos voiles, |
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On se sent attiré,│comme vers les étoiles. |
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C’est que vous recevez│en partage, ici-bas, |
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Le seul bien qu’on prodigue│et qu’on n’épuise pas, |
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Le seul assez divin│pour mêler à nos fanges, |
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Comme de blancs rayons,│la vision des anges, |
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L’humble vertu par qui│le plus fort est dompté, |
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Le calice qui boit│les larmes : la bonté. |
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C’est que toujours vos bras│s’ouvrent, dans notre gouffre, |
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Pour l’enfant qui repose│ou pour l’homme qui souffre, |
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Et que, l’âme et le corps,│en vous tout est complet, |
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Cœurs qui donnez l’amour,│seins qui donnez le lait. |
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Vous avez des pitiés│pour tout dans la nature ; |
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Un oiseau dont les œufs│sont brisés vous torture ; |
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Et, bien que votre forme│ait l’exquise beauté, |
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Qu’il ne soit rien en vous│qui ne soit volupté, |
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La grâce de vos fronts│fait encor moins vos charmes |
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Que la compassion│de vos yeux pleins de larmes. |
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Hélas ! le monde est sombre ;│on sent à chaque pas |
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Qu’une illusion part│qui ne reviendra pas, |
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Et qu’ à force de voir│ce qui se fait d’infâme, |
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On perd fatalement│les lueurs de son âme. |
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Que nous resterait-il│à nous tous, les soldats, |
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Qui combattons avec│la pensée ou le bras, |
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Si, fermant la blessure│et guérissant le doute, |
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Vous n’apparaissiez point│aux haltes de la route, |
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Pour faire aimer la vie,│ô vous qui la donnez ? |
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Et comme nous serions│sanglants et consternés, |
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Si vous ne versiez pas│sur nos fronts taciturnes |
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Ces baumes de douceur│dont vos cœurs sont les urnes ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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