II |
Un Lis |
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LES roses, je les hais, | les insolentes roses |
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Qui du plaisir facile | et changeant sont écloses, |
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Les roses dont l’envie | est d’aller à chacun |
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Montrer leur coloris | et livrer leur parfum, |
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Les roses pour qui rien | n’est plus beau que la terre, |
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Les roses sans douleur, | sans rêve et sans mystère. |
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Quelquefois j’ai voulu | m’en couronner, pensant, |
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Pour endormir le cœur, | leur baume tout puissant ; |
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Mais mon cœur brûlait trop, | les roses en sont mortes, |
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Et sur leurs vains débris | où rampent les cloportes, |
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A poussé d’elle-même | une mystique fleur, |
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Enivrante avec calme | et belle avec pâleur. |
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Son calice profond | s’ouvre pour toute larme. |
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De sommeil et d’oubli | son parfum verse un charme : |
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Sommeil chassant l’orgueil, | oubli du mal passé, |
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Où par l’espoir et par | le rêve on est bercé. |
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b |
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Si haut, dans l’infini, | plane sa tête fière |
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Qu’il ne peut jusque-là | monter vent ni poussière. |
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Elle ne connaît pas | le monde, ne veut rien |
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Des hommes ; sans souci | qu’on lui dise : c’est bien, |
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b |
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Ou : c’est mal, loin de tout, | rires, haines, louanges, |
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Dans l’azur, elle songe | à la beauté des anges. |
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a |
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Sachant qu’elle possède | en son cœur un trésor, |
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A l’abri des regards | elle met ce cœur d’or |
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b |
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Dans un calice blanc | à donner le vertige. |
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S’isoler lui va mieux | que de courber sa tige |
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Vers les faiseurs de bruit, | vers les vainqueurs d’un jour ; |
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Et si jamais du ciel | descendait son amour, |
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b |
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Ce serait sur une âme | obscurément martyre, |
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a |
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Sur un grand cœur, n’ayant | qu’elle pour lui sourire. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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