| II |
| Le petit Pendu |
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Quand la vieille grand’ mère | à la tête ridée |
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Fut morte, et qu’on l’eût mise | en son cercueil de bois, |
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L’enfant dans son cerveau | ne roula qu’une idée : |
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Retrouver celle dont | il aimait tant la voix. |
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Il n’avait jusque-là | versé que peu de larmes, |
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Et pour des riens, pour du | pain sec à son repas, |
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Pour le vent qui soufflait | avec de grands vacarmes, |
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Pour l’image d’un sou | qu’on ne lui donnait pas. |
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A présent un regret | mystérieux lui pèse. |
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Il pense à sa grand’mère | enterrée. Il ne peut |
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S’empêcher d’y penser. | Il sent un froid malaise |
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A ce soupçon que l’eau | la mouille quand il pleut. |
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Il regarde la chambre ; | et le fauteuil lui semble |
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Monstrueusement vide | et morne, n’ayant plus |
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Le corps rapetissé | de la vieille qui tremble, |
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En tenant ses genoux | entre ses doigts perclus. |
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Il sait qu’il ne doit plus | la revoir. D’habitude, |
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L’on part et l’on revient. | Le départ, cette fois, |
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Sur le retour n’a point | laissé d’incertitude, |
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Trop pesante est la terre | où l’on plante une croix. |
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Elle lui racontait | de si belles histoires |
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Le petit Chaperon | rouge, le Chat botté ; |
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Ou bien c’étaient de longs | récits sur nos victoires, |
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Au temps où l’on avait | chassé la royauté. |
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Elle était bonne. Alors | que venait la gelée, |
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Elle lui réchauffait, | entre ses mains, les doigts. |
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Et sa tiède moiteur | faisait partir l’onglée |
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Mieux que l’ardent brasier, | cruel aux doigts trop froids. |
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Au lit quand il passait | le jour, étant malade, |
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Les parents s’en allaient ; | l’aïeule restait là |
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A le bercer avec | une vieille ballade. |
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Il ne l’entendra plus | jamais chanter cela. |
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Il se souvient combien | de fois, tête mutine, |
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A cette pauvre aïeule | il désobéissait. |
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Elle ne grondait pas, | mais elle était chagrine. |
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Hélas ! s’il avait pu | deviner ce qu’il sait ! |
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Ce vide qui s’est fait | pour toujours le désole. |
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Son cœur, à s’affliger | trouvant sujet partout, |
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Pour songer à la morte, | en soi-même s’isole ; |
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Et des enfants rieurs | il éprouve un dégoût. |
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C’est qu’il a dans le cœur | l’invincible tendresse |
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Des êtres dans lesquels | l’oubli ne peut germer, |
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Qui, malgré la rigueur | du tombeau qui se dresse, |
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Quand ils ont commencé, | ne cessent point d’aimer. |
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Plus de bruit, plus de jeu ; | toute action l’ennuie. |
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Ce qui l’attire, c’est | le secret contenu |
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Dans ce corps mis en terre | et dans cette âme enfuie ; |
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C’est l’ombre où l’on retourne | après être venu. |
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Que fait-elle à présent, | cette pauvre grand’mère ? |
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De lui se souvient-elle, | et l’aime-t-elle autant ? |
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O crainte déchirante, | incertitude amère ! |
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Sans pouvoir lui parler, | peut-être elle l’attend ! |
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Quand il venait jadis, | la joie était en elle. |
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Sans doute, si la mort | prés d’elle l’emmenait, |
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Le même éclair de joie | emplirait sa prunelle. |
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Or, pour mourir, il est | un moyen qu’il connaît. |
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On cherche quelque part | un vieux débris de corde ; |
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On l’attache un peu haut, | on fait un nœud coulant, |
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Et l’on passe la tête ; | il se peut qu’on se torde ; |
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Mais on meurt vite, et c’est | le côté consolant. |
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Aussi, sans avoir peur, | non moins calme que sombre, |
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Il s’est tué, certain | qu’il était attendu. |
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Et la masse de gens | dont l’escalier s’encombre |
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Murmure avec stupeur : | Un enfant s’est pendu ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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