LES ROSEAUX DE LA FLÛTE |
La Grotte |
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Jadis, nous étions trois | Faunes dans la forêt. |
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Nos bouches ont mordu | les grappes et le lait |
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Qui comblent la corbeille | et caille dans la jatte ; |
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Nos barbes de poil jaune | et nos clairs yeux d’agate |
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Apparaissaient dans l’ombre | au détour des sentiers |
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Et nos dents blanches, aux | pommes que vous jetiez, |
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Filles ! en nous fuyant, | riaient de votre fuite. |
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Nous mêlions l’olive | à la châtaigne cuite |
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Et le soleil faisait | nos cornes toutes d’or, |
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Et nos flûtes, parmi | les fleurs où elle dort, |
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Éveillaient au matin | la fontaine engourdie. |
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Nous riions | en regardant | la parodie |
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Que font de notre allure | et de notre maintien |
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Les boucs dansant parmi | les troupeaux et les chiens |
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Qui bêlent à la file | et jappent vers la lune, |
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Et les feuilles tombaient | des arbres, une à une, |
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Ou la neige des fleurs | embaumait les vergers, |
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Car Septembre au pas lourd, | Avril au pas léger, |
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Marchent par les chemins | de l’An et de la Vie. |
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Hélas ! les Dieux méchants | ne sont pas sans envie |
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Et, des trois Faunes nés | de l’antique forêt, |
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Deux sont morts et tu peux, | à travers les cyprès, |
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Voir au marbre leur buste | au-dessus de la gaine |
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Se dresser, côte à côte, | auprès de la fontaine. |
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Au socle on a sculpté | des feuilles et des fruits. |
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Ils sont là-bas, au bout | du sentier que tu suis, |
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Voyageur, et salue | en passant leur mémoire ! |
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Pour moi, j’habite au seuil | de cette grotte noire |
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Et j’ai fui la forêt, | la plaine et les jardins, |
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Le doux soleil, jadis | tiède et clair sur mes mains, |
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La prairie et le foin | coupé où l’on se couche, |
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Silencieux, avec | une fleur à la bouche |
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En regardant passer | au ciel bleu les oiseaux ; |
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J’ai fui la source vive | et j’ai fui les roseaux |
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Où je coupais jadis | mes flûtes merveilleuses, |
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Et de toutes, hélas ! | de qui les tiges creuses |
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Jasaient de ma gaîté | en chantant par ma voix, |
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Je n’ai gardé | que celle-là, | et je m’assois, |
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De l’aube au soir, au seuil | de la grotte, et tourné |
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Vers sa nuit sépulcrale | à mon songe obstiné, |
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J’emplis l’antre, à jamais, | de ma plainte éternelle, |
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Et j’écoute chanter | sa ténèbre, et je mêle, |
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Corbeau noir exilé | des divines colombes, |
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L’écho de ma jeunesse | aux échos de son ombre ! |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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