| Revue des Deux Mondes |
| Tome Quatre-vingt-dixième, 1870 |
| La Mare d’Auteuil |
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Jeunes et vieux, ô vous, | vengeurs de toutes sortes, |
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Qui, bravant la mitraille, | en avant des remparts, |
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Tombez, sous un ciel froid, | dans les plaines épars, |
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Frères, pardonnez-moi, | si, voyant à nos portes, |
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Là même où vous aussi | les voyiez autrefois, |
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Tous ces arbres couchés | parmi leurs feuilles mortes, |
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J’ose m’attendrir sur les bois. |
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Ces bois nous étaient chers | par leur site et leur âge, |
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Par l’ancêtre inconnu | qui les avait plantés, |
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Surtout par la douceur | des rêves enchantés |
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Qu’ils éveillaient dans l’âme | en versant leur ombrage, |
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Par leurs sentiers étroits, | leur sauvage gazon, |
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Et la fraîche percée | où comme un clair mirage |
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Reculait leur vague horizon. |
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Là dormait une mare | antique et naturelle, |
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Où, vers le piège lent | des brusques, hameçons, |
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Montaient et se croisaient | des lueurs de poissons, |
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Où mille insectes fins | venaient mirer leur aile ; |
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Eau si calme qu’à peine | une feuille y glissait, |
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Si sensible pourtant | que le bout d’une ombrelle |
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D’un bord à l’autre la plissait. |
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Trois chênes lui prêtaient | leur abri vénérable. |
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Hors de la terre, autour | de leurs énormes flancs, |
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Leur racine saillante | improvisait des bancs, |
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Et vers l’heure où, l’été, | le poids du ciel accable, |
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Leurs branches sur les yeux | ivres d’un vert sommeil |
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Épandaient un feuillage | au jour seul pénétrable, |
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Comme une tente en plein soleil. |
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Leurs hôtes coutumiers, | les enfants et les femmes ; |
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Les rêveurs, les oiseaux, | y coulaient l’heure en paix |
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Sous la protection | de ces rameaux épais, |
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Qui, pleins d’une odeur saine, | et par leurs longues trames |
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Formant comme un grand luth | toujours prêt à vibrer, |
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Rendaient l’air plus sonore | au pur essor des gammes |
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Et plus suave à respirer. |
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On lisait d’anciens noms | de seigneur ou de pâtre |
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Dans l’écorce gravés, | et que dans ses retours |
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La sève agrandissait, | mais effaçait toujours ; |
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Dans le tronc, restauré | tout le long par du plâtre, |
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Ouvert et creux au bas, | s’était accumulé |
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Un poussier noir, pareil | à la cendre de l’âtre : |
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Où des souvenirs ont brûlé. |
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Ces lieux étaient profonds : | nous ne pouvons pas croire |
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Que les chemins errants | qui se perdaient si loin, |
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Les gros chênes et l’eau, | tenaient tous dans ce coin. |
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Quel prestige éloignait | leur limite illusoire ? |
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Et qui se rappelait, | en y flânant jadis, |
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Que des hauts bastions | l’austère promontoire |
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Bornait si près ce paradis ? |
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Jeunes et vieux, ô vous, | braves de toutes sortes, |
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Au cri de la patrie | en foule rassemblés, |
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Que la mitraille abat | comme le vent les blés, |
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Pardonnez, si, ployant | sous mes haines trop fortes, |
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Je songe par faiblesse | une dernière fois |
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A ces arbres couchés | parmi leurs feuilles mortes, |
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Si j’ose encore aimer les bois. |
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Les voilà donc à bas, | ces géants séculaires, |
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Les bras épars, tordus | dans l’immobilité, |
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Le faîte horizontal, | ras et décapité ; |
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Sur leur entaille, on compte | aux couches annulaires |
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L’ample succession | de leurs ans révolus |
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Et le temps qu’ont dormi | dans l’horreur des suaires |
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Ceux dont les noms ne vivront plus. |
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Ah ! peut-être, s’ils n’ont | ni blessure qui saigne, |
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Ces arbres, ni douleur | qu’attestent de longs cris, |
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Peut-être ont-ils souffert, | outragés et meurtris, |
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Un tourment presque humain, | digne aussi qu’on le plaigne ; |
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Leur ruine, barrière | aux chevaux des vainqueurs, |
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Inspire une pitié | que la raison dédaigne, |
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Mais qui n’offense point les cœurs ! |
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Peut-être cherchent-ils | entre eux pourquoi l’automne |
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Qui suspendait la vie | afin de l’apaiser, |
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Posant partout son deuil | comme un discret baiser, |
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Farouche cette fois, | frappe, ravage, tonne, |
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Et ne ressemble plus | à l’automne de Dieu ; |
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Ou bien comprennent-ils | à l’emploi qu’on leur donne |
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Qu’un bel arbre n’est plus qu’un pieu ! |
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Ils s’arment comme nous, | fils de la même terre ; |
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Leur sève et notre sang | auront tous deux coulé |
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Pour cet illustre sol | impudemment foulé ! |
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Tandis que sous nos murs | l’aigle à la froide serre |
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Amène ses pillards | par les sentiers des loups, |
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Et que les autres bois | font avec eux la guerre, |
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Ceux-là du moins la font pour nous. |
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Comme une vaste armée | arrêtée en silence |
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Écoute-au loin rouler | un galop d’escadrons, |
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Des arbres abattus | les innombrables troncs |
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Attendent, menaçants, | taillés en fer de lance ; |
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Les souches des plus gros | siègent comme un sénat |
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Qui, dans un grand péril, | se recueille, et balance |
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Les chances du dernier combat. |
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Seuls, ces débris guerriers | des beaux chênes demeurent ; |
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L’eau qui baignait leur pied | n’est plus qu’un bourbier noir. |
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On ne reviendra plus | à leur ombre s’asseoir : |
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Les couples sont brisés, | tous ceux qui s’aiment pleurent ; |
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Leurs gardiens d’autrefois | se sont faits leurs bourreaux ; |
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Plus de nids, plus d’amours ! | Qu’ils tombent donc et meurent |
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Comme, les hommes, en héros ! |
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Jeunes et vieux, ô vous, | martyrs de toutes sortes, |
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Qui, par une mitraille | invisible assaillis, |
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Tombez en maudissant | l’épaisseur des taillis, |
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Frères, pardonnez-moi, | si, voyant à nos portes, |
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a |
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Comme un renfort venu | de nos aïeux gaulois, |
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Ces vieux chênes couchés | parmi leurs feuilles mortes, |
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a |
| 105 |
Je trouve un adieu pour les bois ! |
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c |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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