| DERNIÈRE SOLITUDE |
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Dans cette mascarade | immense des vivants |
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Nul ne parle à son gré | ni ne marche à sa guise ; |
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Faite pour révéler, | la parole déguise, |
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Et la face n'est plus | qu'un masque aux traits savants. |
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Mais vient l'heure où le corps, | infidèle ministre, |
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Ne prête plus son geste | à l'âme éparse au loin, |
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Et, tombant tout à coup | dans un repos sinistre, |
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Cesse d'être complice | et demeure témoin. |
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Alors l'obscur essaim | des arrière-pensées, |
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Qu'avait su refouler | la force du vouloir, |
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Se lève et plane au front | comme un nuage noir |
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Où gît le vrai motif | des œuvres commencées ; |
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Le cœur monte au visage, | où les plis anxieux |
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Ne se confondent plus | aux lignes du sourire ; |
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Le regard ne peut plus | faire mentir les yeux, |
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Et ce qu'on n'a pas dit | vient aux lèvres s'écrire. |
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C'est l'heure des aveux. | Le cadavre ingénu |
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Garde du souffle absent | une empreinte suprême, |
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Et l'homme, malgré lui | redevenant lui-même, |
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Devient un étranger | pour ceux qui l'ont connu. |
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Le rire des plus gais | se détend et s'attriste, |
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Les plus graves parfois | prennent des traits riants ; |
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Chacun meurt comme il est, | sincère à l'improviste : |
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C'est la candeur des morts | qui les rend effrayants. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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