| LE PEUPLE S'AMUSE |
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Le poète naïf, | qui pense avant d'écrire, |
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S'étonne, en ce temps-ci, | des choses qui font rire. |
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Au théâtre parfois | il se tourne, et, voyant |
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La gaîté des badauds | qui va se déployant, |
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Pour un plat calembour, | des loges au parterre, |
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Il se sent tout à coup | tellement solitaire |
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Parmi ces gros rieurs | au ventre épanoui, |
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Que, le front lourd et l'œil | tristement ébloui, |
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Il s'esquive, s'il peut, | sans attendre la toile. |
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Enfin libre il respire, | et, d'étoile en étoile, |
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Dans l'azur sombre et vaste | il laisse errer ses yeux. |
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Ah ! Quand on sort de là, | comme la nuit plaît mieux ! |
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Qu'il fait bon regarder | la Seine lente et noire |
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En silence rouler | sous les vieux ponts sa moire, |
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Et les reflets tremblants | des feux traîner sur l'eau |
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Comme les pleurs d'argent | sur le drap d'un tombeau ! |
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Ce deuil fait oublier | ces rires qu'on abhorre. |
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Hélas ! Où donc la joie | est-elle saine encore ? |
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Quel vice a donc en nous | gâté le sang gaulois ? |
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Quand rirons-nous le rire | honnête d'autrefois ? |
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Ce ne sont aujourd'hui | qu'absurdes bacchanales ; |
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Farces au masque impur | sur des planches banales ; |
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Vil patois qui se fraye | impudemment accès |
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Parmi le peuple illustre | et cher des mots français ; |
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Couplets dont les refrains | changent la bouche en gueule ; |
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Romans hideux, miroir | de l'abjection seule, |
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Commérage où le fiel | assaisonne des riens : |
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Feuilletons à voleurs, | drames à galériens, |
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Funestes aux cœurs droits | qui battent sous les blouses ; |
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Vaudevilles qui font, | corrupteurs des épouses, |
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Un ridicule impie | à l'affront des maris ; |
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Spectacles où la chair | des femmes, mise à prix, |
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Comme aux crocs de l'étal | exhibée en guirlande, |
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Allèche savamment | la luxure gourmande ; |
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Parades à décors | dont les fables sans art |
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N'esquivent le sifflet | qu'en soûlant le regard ; |
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Coups d'archets polissons | sur la lyre d'Homère, |
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Et tous les jeux maudits | d'un amour éphémère |
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Qui va se dégradant | du caprice au métier : |
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Voilà ce qui ravit | un peuple tout entier ! |
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O bêtise, éternel | veau d'or des multitudes, |
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Toi dont le culte aisé | les plie aux servitudes |
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Et complice du joug | les y soumet sans bruit, |
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Monstre cher à la force | et par la ruse instruit |
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À bafouer la libre | et sévère pensée, |
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Règne ! Mais à ton tour, | brute, qu'à la risée, |
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Au comique mépris | tu serves de jouet ! |
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Que sur toi le bon sens | fasse claquer son fouet, |
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Qu'il se lève, implacable | à son tour, et qu'il rie, |
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Et qu'il raille à son tour | l'inepte raillerie, |
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Et qu'il fasse au soleil | luire en leur nudité |
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Ta grotesque laideur | et ta stupidité ! |
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Molière, dresse-toi ! | Debout, Aristophane ! |
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Allons ! Faites entendre | au vulgaire profane |
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L'hymne de l'idéal | au fond du rire amer, |
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Du grand rire où, pareil | au cliquetis du fer, |
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Sonne le choc rapide | et franc des pensers justes, |
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Du beau rire qui sied | aux poitrines robustes, |
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Vengeur de la sagesse, | héroïque moqueur, |
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Où vibre la jeunesse | immortelle du cœur ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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