| LA MUSE AU CABARET |
| CHANSON D’AUTOMNE |
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À Tiarko Richepin.
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Laisserai-je passer l’automne, |
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Sans le chanter ? |
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Non, non. Je n’y puis résister ; |
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Croyez-moi, c’est la bonne |
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Saison. |
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Allons-y de notre chanson. |
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Que d’aucuns chantent sur leur lyre |
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Ce qu’ils voudront, |
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Et qu’ils convoitent pour leur front |
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Les lauriers d’un Shakespeare… |
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Ma foi, |
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C’est leur affaire. Quant à moi, |
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Qui me fiche autant de la gloire |
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Que d’un corset |
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Vide, et suis né, comme l’on sait, |
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Uniquement pour boire, |
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Je bois ! |
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Que si j’ose élever la voix |
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Dans le tumulte de la Vie, |
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Ce n’est que pour |
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Célébrer le Vin et l’Amour, |
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Et l’amour de ma mie, |
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Ô gué ! |
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Encor suis-je bien fatigué ! |
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Que d’autres chantent sur leur lyre |
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Le doux Printemps, |
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C’est gentil quand on a vingt ans ; |
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Ce serait du délire |
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À moi, |
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De m’emballer à son endroit. |
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Sans remonter au Moyen Âge, |
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Ne vais-je pas |
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Toucher… encore quelques pas — |
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À l’hiver de mon âge ?… |
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Hélas ! |
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Ce que c’est de nous, Babylas ! |
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Un coq, chaque matin, me guette |
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« Fini, l’été ! |
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Dit-il. — C’est temps, en vérité, |
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De fermer ta brayette, |
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Ponchon ! |
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Ouvre ta cave, mon cochon ! |
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« Tes dents, vrais haricots malades, |
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Fichent le camp, |
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Au moindre vent qui souffle, ou quand |
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Tu manges des panades ; |
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Et ton |
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Crâne est plus chauve qu’un toton. » |
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Las ! je cassais des clous, naguère, |
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Avec mes dents. |
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J’avais des cheveux abondants |
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À ne savoir qu’en faire, |
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Jadis ! |
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Il ne m’en reste plus que dix ! |
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C’est pourquoi, je vous le répète, |
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Je bois du vin, |
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Car il me semble en avoir vingt, |
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Dès que je suis pompette. |
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Et quoi |
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Nous sauve, si ce n’est la foi ! |
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Vive donc le superbe automne, |
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Rouge et doré ! |
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Le vin magnifique et sacré, |
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Qui chante dans la tonne, |
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Le vin… |
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Je ne dis pas l’eau… mais le Vin ! |
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