| LA MUSE AU CABARET |
| UN MIRACLE |
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Sur une route interminable, |
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Et par un soleil qui chauffait |
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Dieu sait !… j’allais, flapi, minable, |
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Mourant de soif. Et j’avais fait |
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Déjà maint et maint kilomètre, |
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Sans rencontrer un cabaret. |
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Tu m’entends, Saint-Amant, mon maître ! |
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Qu’en dis-tu, son ami, Faret ? |
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Et, devant mes yeux de presbyte, |
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Pas un toit, pas une maison ! |
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C’est ici que le Diable habite — |
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Pensais-je, avec quelque raison. |
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Enfin, pour comble de disgrâce, |
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Je voyais au loin des rustauds |
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Grouillant, de terrasse en terrasse, |
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Qui vendangeaient sur les coteaux. |
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On m’eût pris avec une pelle, |
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Tant j’étais flasque et m’affaissant, |
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Quand j’aperçus une chapelle |
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Dédiée au grand Saint Vincent. |
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Devant son image rustique, |
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Courbant le plus chauve des fronts, |
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Je lui dis d’une voix mystique : |
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« Ô bon patron des vignerons ! |
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Du haut de la voûte éternelle, |
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De grâce, prends pitié de moi. |
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Tu sais que je suis ton fidèle, |
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Tu connais mon culte pour toi. |
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J’ai là, vois-tu, comme une racle |
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Dans le gosier — ça n’est pas gai. |
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Fais, en ma faveur, un miracle. |
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Et, quand ici je reviendrai, |
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Je te promets un fameux cierge : |
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Indique-moi de quel côté |
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Se trouve la plus proche auberge, |
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Où te porter une santé. » |
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Alors, voilà bien le prodige : |
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Le saint me tendit un flacon… |
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Je l’ai vu de mes yeux — vous dis-je |
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Un flacon de vin rubicond ! |
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Ce vin me parut sans nuance, |
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Un peu dur… ce qui m’épata, |
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Étant donné sa provenance. |
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N’importe ! il me réconforta. |
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C’est donc avec plus de courage |
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Que je poursuivis mon chemin, |
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Jusqu’à l’auberge d’un village |
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Où je fus bientôt, verre en main. |
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Là, se trouvaient en train de boire, |
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Quelques vignerons du pays, |
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À qui je contai mon histoire. |
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Tout d’abord je les ébahis. |
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Puis l’un d’eux se mit à me rire |
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Au nez : « Eh bien, vrai ! mon ami — |
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Fit-il — permets-moi de te dire |
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Que tu n’es pas « jeune » à demi. |
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« Tu sauras que c’est la consigne, |
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Chez nous, je dis plus, le devoir, |
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D’offrir au patron de la Vigne |
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Le premier vin hors du pressoir. |
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« C’est ainsi que cette bouteille, |
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Que tu bus comme un innocent, |
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Aujourd’hui — c’est moi qui, — la veille, |
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L’avais offerte à Saint Vincent. » |
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