| ADIEUX A MADAME PASTA |
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Hélas ! rapide météore,
Trop vite elle a fui loin de nous.
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BÉRANGER.
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Tu vas partir : | vers un autre rivage, |
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Sourde à nos vœux, | tu diriges tes pas. |
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Ah ! quels succès | vaudront le pur hommage |
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Qu’en t’admirant | je t’adressais tout bas ? |
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Comme un oiseau | venu d’une autre terre, |
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Un seul moment | a nos yeux tu parus. |
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Tu disparais ; | mais ta voix passagère |
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Laisse un écho | qui ne s’éteindra plus. |
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Combien de fois | cette voix ravissante, |
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Pareille au chant | d’un ange de bonheur, |
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Sut dissiper | la troupe fatigante |
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Des maux sans nom | qui pesaient sur mon cœur ! |
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Dans ces palais, | où règne la Folie, |
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Dans ces concerts, | où la Futilité, |
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Plus que le Goût, | invite l’Harmonie |
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Comme un secours | à la satiété, |
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Ton charme seul | me ramenait encore, |
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Et j’oubliais, | enivré par tes chants, |
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Le sombre ennui | qui souvent m’y dévore |
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Au seul aspect | de tant d’indifférents. |
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Tu m’arrachais | aux murmures frivoles |
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Des êtres vains | que la nuit rassemblait, |
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Au triste soin | d’écouter leurs paroles, |
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Ou d’en chercher | quand mon cœur se taisait, |
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Honneur à toi ! | — Quand la Mode ignorante |
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Jette les fleurs | au hasard et sans choix, |
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J’ai vu qu’au moins | sa couronne flottante |
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Au vrai talent | peut tomber une fois. |
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Honneur à toi ! | — Quand la Froideur légère |
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A tout glacé | de son souffle mortel, |
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Tu m’as prouvé | qu’en ton cœur solitaire |
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La Passion | garde encore un autel ; |
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Que pour toucher, | pour ébranler notre âme, |
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La tienne au moins | sent, ou pourrait sentir |
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Tout ce qui meut, | exalte, élève, enflamme, |
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Tout ce qu’en vain | l'on tache de flétrir. |
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Seul, immobile, | inconnu dans la presse, |
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Je t’admirais, | sans fracas, sans élans ; |
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J’aurais tremblé | qu’un geste, un mot d’ivresse, |
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Me pût ravir | un seul de tes accents. |
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Je hais ces cris, | ce bruit, ce zèle extrême, |
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Stérile ardeur, | tumultueux éclats, |
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Par où l’Ennui | se fait croire à lui-même |
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Qu’il applaudit | ce qu’il ne comprend pas. |
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En vain brillaient | cent beautés séduisantes ; |
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Je ne voyais, | je n’entendais que toi ; |
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Flambeaux, rubis, | parures éclatantes, |
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Tout s’effaçait ; | je n’étais plus à moi… |
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J’étais Tancrède, | alors que, la trompette |
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L’avertissant | que le camp va s’ouvrir, |
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Il tient son glaive | élevé sur sa tête, |
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Et fait serment | de vaincre ou de mourir. |
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En contemplant | Juliette expirée, |
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Je devenais, | j’étais tout Roméo ; |
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Pour me rejoindre | à cette ombre adorée, |
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Je m’élançais | dans la nuit du tombeau. |
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Sémiramis, | la Folle, Desdémone, |
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Fantômes vains | qu’anima ta chaleur, |
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Créations | dont l’essaim t’environne, |
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lui traits de feu | sont fixés dans mon cœur. |
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Plus d’une fois | leur image vivante, |
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Me transportant | clans un monde enchanté, |
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Arrachera | mon âme languissante |
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Aux froids tableaux | de la réalité ! |
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Mais désormais | je fuis loin du théâtre |
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Où mes regrets | t’appelleraient en vain. |
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Je ne veux pas | qu’à mon œil idolâtre |
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Soit profané | ton cothurne divin. |
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Malheur à qui | t’admira la première ! |
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Nulle après toi | ne charmera ses yeux : |
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Eh ! quel breuvage | ici-bas pourrait plaire, |
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Quand on a bu | dans la coupe des dieux ? |
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| mètre |
profil métrique : 4+6
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