RETOUR AUX MUSES |
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J’ai quitté les écueils | de cette île enchantée |
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Où l’amour si longtemps | me retint sous sa loi ; |
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Heureux ou malheureux | de l’avoir désertée, |
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N’importe ! — je suis libre, | et mes jours sont à moi. |
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Viens, mon luth ! sous mes doigts | viens résonner encore ! |
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Assez, dans mes ennuis, | j’oubliai tes accents ; |
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Assez tu reposas | sur la plage sonore |
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Dont naguères l’écho | répondait à nos chants. |
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Tant que l’amour remplit | toute ma destinée, |
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Tu dormis, solitaire, | en butte à l’aquilon ; |
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Et l’air, qui caressait | ta corde abandonnée, |
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Par pitié daignait seul | en réveiller le son. |
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Eh ! quoi ! me restait-il | un regard pour la Muse, |
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Quand mon âme, jouet | d’un orage éternel, |
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Était comme une mer | agitée et confuse, |
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Où les vents ont troublé | toute image du ciel ? |
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Dans ce flux et reflux | d’espérance et de crainte, |
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De regrets et de vœux, | de calme et de fureur, |
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Quel être peut encor | garder la douce empreinte |
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De ces goûts qu’autrefois | avait chéris son cœur ? |
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Quoi chanter, quand l’amour, | quand la douleur déchire ! |
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Chanter, la mort dans l’âme, | et les pleurs dans les yeux ! |
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Paisible spectateur | de son propre délire, |
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Mesurer froidement | des mots harmonieux ! |
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Non, ne vous vantez pas | que l’amour vous enflamme, |
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S’il vous permet encor | d’autres vœux, d’autres soins, |
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S’il vous laisse du temps | pour épier votre âme, |
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Pour songer à la gloire | et chercher des témoins. |
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Le ramier, qu’a blessé | la flèche déchirante, |
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Ne fait pas de sa voix | retentir les échos ; |
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Il se tait, et, caché | sous son aile saignante, |
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Abandonne les chants | au reste des oiseaux. |
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J’aimais ! — Dans ce foyer | d’une ardeur solitaire, |
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Plaisirs, penchants, devoirs | venaient s’anéantir ! |
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J’aimais ! — Ce mot lui seul | était ma vie entière ; |
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Que m’importaient les noms | de gloire ou d’avenir ? |
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Mais tout fuit, mais tout cède | au temps qui nous entraîne ; |
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Et l’homme, qui pensait | toujours verser des pleurs, |
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Découvre avec surprise, | et s’avoue avec peine |
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Qu’il n’est point ici-bas | d’éternelles douleurs. |
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Il avait cru son âme | atteinte pour la vie, |
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Et, fier, il trouvait même | au fond de ses chagrins |
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Un triomphe, à sentir | avec plus d’énergie, |
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A souffrir plus longtemps | que les autres humains. |
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Hélas ! il a subi | la loi de la nature ; |
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Elle temps, par degrés, | le tirant d’un long deuil, |
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Est venu lui ravir | ce reste de pâture |
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Dont la douceur amère | enivrait son orgueil. |
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Égaré dans le vide | où notre âme retombe, |
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Quand de ses passions | le feu s’est épuisé, |
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J’ai besoin de graver | quelques mots sur leur tombe, |
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De peupler le désert | où l’amour m’a laissé. |
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J’ai besoin de tromper | l’ennui qui me dévore, |
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De redonner la vie | à mes rêves perdus, |
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De venir contempler, | fouler, sonder encore |
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Les cendres du volcan | dont la flamme n’est plus. |
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Renaissez, renaissez, | fugitives images, |
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Fantômes du passé, | douloureux souvenirs, |
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Voluptés ou tournions, | jours d’azur, jours d’orages, |
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Espoir, dégoûts, soupçons, | doutes, regrets, désirs ! |
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Venez, venez voler | à l’entour de ma lyre ! |
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Venez planer sur moi, | loin du bruit et du jour ! |
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La Muse à ses genoux | me rappelle et m’attire, |
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Essayons de la gloire | au défaut de l’amour ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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