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Objet chéri, | pourvu que dans tes bras |
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De mes accords | j'amuse ton oreille, |
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Et qu'animé | par le. jus de là treille, |
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En les chantant, | je baise tes appas ; |
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Si tes regards, | dans un tendre délire, |
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Sur ton ami | tombent languissamment ; |
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A mes accens | si tu daignes sourire ; |
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Si tu fais plus, | et si mon humble lyre |
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Sur tes genoux | repose mollement ; |
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Qu'importe à moi | le reste de la terre ? |
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Des beaux esprits | qu'importe la rumeur, |
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Et du public | la sentence sévère ? |
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Je suis amant | et ne suis point auteur. |
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Je ne veux point | d'une gloire pénible ; |
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Trop de clarté | fait peur au doux plaisir. |
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Je ne suis rien, | et ma Muse paisible |
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Brave en riant | son siècle et l'avenir. |
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Je n'irai pas | sacrifier ma vie |
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Au fol espoir | de vivre après ma mort. |
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O ma maîtresse ! | un jour l'arrêt du Sort |
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Viendra fermer | ma paupière affaiblie. |
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Lorsque tes bras | entourant ton ami, |
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Soulageront | sa tête languissante, |
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Et que ses yeux | soulevés à demi |
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Seront remplis | d'une flamme mourante ; |
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Lorsque mes doigts | tâcheront d'essuyer |
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Tes yeux fixés | sur ma paisible couche, |
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Et que mon cœur, | s'échappant sur ma bouche, |
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De tes baisers | recevra le dernier ; |
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Je ne veux point | qu'une pompe indiscrète |
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Vienne trahir | ma douce obscurité, |
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Ni qu'un airain | à grand bruit agité |
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Annonce à tous | le convoi qui s'apprête. |
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Dans mon asile, | heureux et méconnu, |
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Indifférent | au reste de la terre, |
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De mes plaisirs | je lui fais un mystère : |
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Je veux mourir | comme j'aurai vécu. |
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