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Quel est donc ce devoir,│cette fête nouvelle, |
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Qui pour dix jours entiers│t'éloignent de mes yeux ? |
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Qu'importe à nos plaisirs│l'Olympe et tous les Dieux ? |
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Et qu'est-il de commun│entre nous et Cybèle ? |
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De quel droit ose-t-on│m'arracher de tes bras ? |
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Se peut-il que du ciel│la bonté paternelle |
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Ait choisi pour encens│les malheurs d'ici-bas ? |
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Reviens de ton erreur,│crédule Éléonore. |
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Si tous deux égarés│dans l'épaisseur du bois, |
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Au doux bruit des ruisseaux│mêlant nos douces voix, |
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Nous nous disions sans fin,│Je t'aime, je t'adore ; |
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Quel mal ferait aux dieux│notre innocente ardeur ? |
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Sur le gazon fleuri│si, près de moi couchée, |
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Tu remplissais tes yeux│d'une molle langueur ; |
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Si ta bouche brûlante│à la mienne attachée |
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Jetait dans tous mes sens│une vive chaleur ; |
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a |
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Si, mourant sous l'excès│d'un bonheur sans mesure, |
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a |
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Nous renaissions encor,│pour encore expirer ; |
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Quel mal ferait aux dieux│cette volupté pure ? |
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La voix du sentiment│ne peut nous égarer, |
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Et l'on n'est point coupable│en suivant la nature. |
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Ce Jupiter qu'on peint│si fier et si cruel, |
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Plongé dans les douceurs│d'un repos éternel, |
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De ce que nous faisons│ne s'embarrasse guère. |
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Ses regards, étendus│sur la nature entière, |
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Ne se fixent jamais│sur un faible mortel. |
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Va, crois-moi, le plaisir│est toujours légitime ; |
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L'amour est un devoir,│et l'inconstance un crime. |
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Laissons la vanité,│riche dans ses projets, |
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Se créer sans effort│une seconde vie ; |
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Laissons-la promener│ses regards satisfaits |
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Sur l'immortalité ;│rions de sa folie. |
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Cet abîme sans fond,│où la mort nous conduit, |
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Garde éternellement│tout ce qu'il engloutit. |
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Tandis que nous vivons,│faisons notre Élysée. |
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L'autre n'est qu'un beau rêve│inventé par les rois, |
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Pour tenir leurs sujets│sous la verge des lois ; |
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Et cet épouvantail│de la foule abusée, |
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Ce Tartare, ces fouets,│cette urne, ces serpens, |
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a |
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Font moins de mal aux morts│que de peur aux vivans. |
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a |
