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IL est minuit : le temps│ est calme et le ciel clair. |
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Je suis en faction│ sur le chemin de fer, |
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Seul, la main au fusil,│ l’œil perdu dans l’espace. |
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J'entends auprès de moi,│ comme un soupir qui passe, |
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Le vent qui fait vibrer│ les arbustes chétifs. |
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La lune, se montrant│ par instants fugitifs, |
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Au travers des flots blancs│ que forment les nuages |
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Sur les champs dévastés│ verse ses clairs mirages. |
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A droite, noir géant│ silencieux, le fort |
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Veille, et Paris, couché│ sous l’horizon, s‘endort. |
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Oh ! qu’il est doux alors│ de laisser sa pensée |
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S'envoler au hasard│ de son aile lassée ! |
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Dans ces moments trop courts,│ qu’il est doux de revoir, |
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A la pâle clarté│ de la lampe du soir, |
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Près du foyer brillant│ où la flamme pétille, |
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Cette moitié de vous│ qu’on nomme la famille ! |
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Que le nom de l’absent│ est souvent prononcé ! |
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Comme on parle de lui !│ Lorsque le vent glacé |
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Vient tristement pleurer│ le long de la fenêtre, |
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On se dit l’un à l’autre :│ « Où donc peut-il bien être ? |
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Dort-il ? Est-il debout ?│ A-t-il froid ? A-t-il faim ? » |
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Et chacun, pour cacher│ aux autres son chagrin, |
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Se tait, et, soupirant,│ se dit : « Vit-il encore ? » |
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Et puis c’est le vieux chien│ dont le regard implore, |
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Réclame une caresse,│ et qui rôde, et qui sent |
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La place qu’occupait│ jadis le maître absent, |
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Où, près de lui dormant│ des heures tout entières, . |
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Il rêvait à loisir│ de ses chasses dernières |
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Et des nombreux combats│ qu’en des temps plus heureux |
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Dans la plaine et les bois│ ils livraient tous les deux. |
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Tel était le tableau│ qui me venait à l’âme. |
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J’oubliais tout : le sang,│ et le fer, et la flamme, |
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Et l’ennemi vainqueur,│ et la guerre, et l’effort |
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Du pays expirant,│ et le deuil, et la mort. |
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J’en étais revenu,│ porté par ma pensée, |
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Aux tranquilles moments│ d'une époque passée, |
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Moments sans prix jadis,│ tant pleures aujourd’hui |
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Tout-à-coup sur ma droite│ un vif éclair a lui. |
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Trois secondes après,│ retentissant, sauvage, |
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Le son arrive à moi ;│ puis, traçant son sillage |
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Avec un bruit semblable│ au râle prolongé |
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Du fer rouge dans l‘eau│ subitement plongé, |
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L’obus part, tombe, éclate,│ et puis rien. — Le silence |
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De nouveau sur les champs│ plane lugubre, immense ; |
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Rien n’a changé ; la lune│ au profil chagriné |
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Semble toujours glisser│ dans le ciel moutonné, |
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Argentant par moments│ les murs des maisons blanches ; |
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Le vent en murmurant│ vient caresser les branches ; |
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Et peut être à l’instant,│ frappés dans leur sommeil, |
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Quelques hommes demain│ n’auront pas de réveil ! |
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Ce sont des-ennemis :│ soit ! mais ce sont des hommes. |
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Quand donc finirons-nous,│ pauvres fous que nous sommes, |
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De nous frapper sans cesse,│ et de chercher toujours |
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Quelque moyen nouveau│ pour abréger nos jours ? |
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La guerre ! Chose horrible,│ abominable, infâme, |
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Que la raison flétrit,│ l’humanité condamne ; |
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Suprême de l'absurde│ et de la cruauté ; |
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Stupide expression│ du crime patenté ; |
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Chaos noir et sanglant,│ où va, tête baissée, |
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Toute une nation│ contre une autre lancée ; |
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Lourd marteau dont le choc│ aveugle et destructeur, |
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En brisant le vaincu,│ frappe aussi le vainqueur ! |
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