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IL est minuit : le temps | est calme et le ciel clair. |
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Je suis en faction | sur le chemin de fer, |
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Seul, la main au fusil, | l’œil perdu dans l’espace. |
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J'entends auprès de moi, | comme un soupir qui passe, |
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Le vent qui fait vibrer | les arbustes chétifs. |
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La lune, se montrant | par instants fugitifs, |
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Au travers des flots blancs | que forment les nuages |
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Sur les champs dévastés | verse ses clairs mirages. |
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A droite, noir géant | silencieux, le fort |
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Veille, et Paris, couché | sous l’horizon, s‘endort. |
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Oh ! qu’il est doux alors | de laisser sa pensée |
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S'envoler au hasard | de son aile lassée ! |
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Dans ces moments trop courts, | qu’il est doux de revoir, |
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A la pâle clarté | de la lampe du soir, |
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Près du foyer brillant | où la flamme pétille, |
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Cette moitié de vous | qu’on nomme la famille ! |
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Que le nom de l’absent | est souvent prononcé ! |
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Comme on parle de lui ! | Lorsque le vent glacé |
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Vient tristement pleurer | le long de la fenêtre, |
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On se dit l’un à l’autre : | « Où donc peut-il bien être ? |
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Dort-il ? Est-il debout ? | A-t-il froid ? A-t-il faim ? » |
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Et chacun, pour cacher | aux autres son chagrin, |
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Se tait, et, soupirant, | se dit : « Vit-il encore ? » |
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Et puis c’est le vieux chien | dont le regard implore, |
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Réclame une caresse, | et qui rôde, et qui sent |
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La place qu’occupait | jadis le maître absent, |
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Où, près de lui dormant | des heures tout entières, . |
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Il rêvait à loisir | de ses chasses dernières |
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Et des nombreux combats | qu’en des temps plus heureux |
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Dans la plaine et les bois | ils livraient tous les deux. |
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Tel était le tableau | qui me venait à l’âme. |
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J’oubliais tout : le sang, | et le fer, et la flamme, |
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Et l’ennemi vainqueur, | et la guerre, et l’effort |
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Du pays expirant, | et le deuil, et la mort. |
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J’en étais revenu, | porté par ma pensée, |
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Aux tranquilles moments | d'une époque passée, |
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Moments sans prix jadis, | tant pleures aujourd’hui |
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Tout-à-coup sur ma droite | un vif éclair a lui. |
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Trois secondes après, | retentissant, sauvage, |
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Le son arrive à moi ; | puis, traçant son sillage |
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Avec un bruit semblable | au râle prolongé |
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Du fer rouge dans l‘eau | subitement plongé, |
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L’obus part, tombe, éclate, | et puis rien. — Le silence |
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De nouveau sur les champs | plane lugubre, immense ; |
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Rien n’a changé ; la lune | au profil chagriné |
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Semble toujours glisser | dans le ciel moutonné, |
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Argentant par moments | les murs des maisons blanches ; |
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Le vent en murmurant | vient caresser les branches ; |
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Et peut être à l’instant, | frappés dans leur sommeil, |
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Quelques hommes demain | n’auront pas de réveil ! |
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Ce sont des-ennemis : | soit ! mais ce sont des hommes. |
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Quand donc finirons-nous, | pauvres fous que nous sommes, |
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De nous frapper sans cesse, | et de chercher toujours |
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Quelque moyen nouveau | pour abréger nos jours ? |
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La guerre ! Chose horrible, | abominable, infâme, |
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Que la raison flétrit, | l’humanité condamne ; |
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Suprême de l'absurde | et de la cruauté ; |
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Stupide expression | du crime patenté ; |
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Chaos noir et sanglant, | où va, tête baissée, |
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Toute une nation | contre une autre lancée ; |
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Lourd marteau dont le choc | aveugle et destructeur, |
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En brisant le vaincu, | frappe aussi le vainqueur ! |
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