| A L‘ÉGLISE |
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Mai 1871
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LA rue est roide, étroite,⎟ et le pavé crotté. |
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Entre deux croque-morts⎟ rudement ballotté, |
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Un petit cercueil blanc⎟ chemine vers l’église. |
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Derrière, un homme pâle,⎟ à la moustache grise, |
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Marche, les yeux au sol,⎟ triste, le front penché. |
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Sur le seuil de l’église,⎟ un insurgé couché |
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Fume sa pipe et voit⎟ le convoi qui s'avance : |
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« Halte-là, citoyen !⎟ et qu’on passe à distance ! |
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On n'entre pas ici !⎟ — Je viens pour mon enfant… |
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— Impossible ! — Pourtant ?⎟… — La consigne défend |
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De te laisser entrer :⎟ et puis d'ailleurs, regarde, |
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Depuis hier l’église⎟ est faite corps de garde. |
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Nous avons remplacé⎟ ces calotins damnés. |
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— Pourtant je ne peux pas⎟ laisser… vous comprenez… |
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Mon pauvre enfant chéri⎟ sans messe, sans prière… |
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— Des messes, citoyen !⎟ des messes ! pourquoi faire ? |
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Si ton petit est mort,⎟ les messes n’y font rien. |
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Il faut se consoler⎟ comme un vrai citoyen, |
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Et, laissant de côté⎟ curés et patenôtres , |
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Quand on perd un enfant,⎟ en fabriquer deux autres. » |
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Le père devint rouge⎟ et son poing se roidit. |
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Il voulut insister ;⎟ mais, hélas ! qu’eût-il dit ? |
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Qu’eût-il fait ? |
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Qu’eût-il fait ? Il partit,⎟ et vers le cimetière |
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Marcha, les yeux fixés⎟ sur la petite bière, |
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Le cœur gonflé de pleurs,⎟— mais pensant qu’en haut lieu |
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Il est une justice,⎟ et qu’on l’appelle : Dieu ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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