| A L‘ÉGLISE |
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Mai 1871
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LA rue est roide, étroite, | et le pavé crotté. |
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Entre deux croque-morts | rudement ballotté, |
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Un petit cercueil blanc | chemine vers l’église. |
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Derrière, un homme pâle, | à la moustache grise, |
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Marche, les yeux au sol, | triste, le front penché. |
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Sur le seuil de l’église, | un insurgé couché |
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Fume sa pipe et voit | le convoi qui s'avance : |
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« Halte-là, citoyen ! | et qu’on passe à distance ! |
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On n'entre pas ici ! | — Je viens pour mon enfant… |
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— Impossible ! — Pourtant ? |… — La consigne défend |
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De te laisser entrer : | et puis d'ailleurs, regarde, |
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Depuis hier l’église | est faite corps de garde. |
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Nous avons remplacé | ces calotins damnés. |
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— Pourtant je ne peux pas | laisser… vous comprenez… |
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Mon pauvre enfant chéri | sans messe, sans prière… |
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— Des messes, citoyen ! | des messes ! pourquoi faire ? |
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Si ton petit est mort, | les messes n’y font rien. |
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Il faut se consoler | comme un vrai citoyen, |
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Et, laissant de côté | curés et patenôtres , |
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Quand on perd un enfant, | en fabriquer deux autres. » |
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Le père devint rouge | et son poing se roidit. |
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Il voulut insister ; | mais, hélas ! qu’eût-il dit ? |
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Qu’eût-il fait ? |
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Qu’eût-il fait ? Il partit, | et vers le cimetière |
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Marcha, les yeux fixés | sur la petite bière, |
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Le cœur gonflé de pleurs, |— mais pensant qu’en haut lieu |
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Il est une justice, | et qu’on l’appelle : Dieu ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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