| SAINT-CLOUD |
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Mars 1871.
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LE soleil vif et chaud | brille sur les ruines, |
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Et les restes des murs | où la flamme a passé |
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Se découpent en noir | sur le ciel bleu foncé, |
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Ainsi que des dentelles fines. |
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Plus rien, partout la mort | et partout l’abandon : |
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Car ces nobles vainqueurs, | quand la guerre est finie, |
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Pour dernière ressource | ont encor l'incendie, |
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Le pétrole après le canon. |
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L’obus a commencé, | la flamme et fait le reste. |
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On croirait, en passant | à travers ces débris, |
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Voir Sodome, Gomorrhe, | et ces pays proscrits |
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Par une vengeance céleste. |
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Le silence s’étend | sur ce lieu dévasté. |
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Quelquefois on entend | le bruit d’un mur qui tombe, |
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Ou quelque oiseau volant | sur cette vaste tombe, |
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En éparpillant sa gaîté. |
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Chacun de ces débris | dit : Vengeance et Misère ! |
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Au milieu d’eux, couché, | tête nue, endormi, |
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Un Français, descendant | des vainqueurs de Valmy, |
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Cuve son vin sur une pierre. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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