| DEUX JOURS DE BOMBARDEMENT |
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Plateau d‘Avron, 27-28 décembre 1870.
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Le vingt-sept, au matin, | les Prussiens commencèrent. |
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D’abord ce ne fut rien, | car les obus tombèrent |
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Trop loin, le tir étant | gêné par le brouillard ; |
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Mais, après quelques coups | égarés au hasard, |
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Quand le soleil perça | la brume matinale, |
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C’est alors qu’éclata | cette lutte infernale, |
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Ce duel effrayant | sans trêve ni répit. |
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Nos artilleurs marins, | furieux du dépit |
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De se voir prévenus, | répondaient avec rage ; |
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Mais, malgré leur adresse | et leur rare courage, |
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L’ennemi l’emportait | par ses nombreux canons. |
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Quant à nous, sans abri, | cachés, nous nous tenons |
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Dans nos cantonnements, | derrière une muraille. |
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Autour de nous s’abat | l’ouragan de mitraille ; |
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Les murs sautent ; le sol, | puissamment remué, |
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S‘ébranle ; notre enclos | entier est labouré. |
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C’est un concert lugubre | impossible à décrire : |
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C’est le craquement sec | du fer qui se déchire, |
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Puis le gémissement | triste, plaintif et lent, |
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De l’éclat projeté, | qui fend l’air en sifflant. |
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Parmi nous tous, enfants | de vingt ans, nul ne bouge, |
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Nul n’a peur. — Et pourtant, | hélas ! la neige rouge |
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Marque plus d’un endroit | où la mort a passé ; |
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Il faut‘ entre ses bras | porter plus d’un blessé… |
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Moments affreux ! Encor, | si c’était la bataille, |
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La lutte corps à corps, | où le fusil travaille, |
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Où l’on rend coup pour coup, | où l'on venge un ami ! |
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Mais non : il faut mourir | sans vengeance aujourd‘hui. |
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Caché derrière un mur, | de crainte qu’on le voie, |
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L’homme reçoit le coup | que la machine envoie ; |
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Son courage consiste | à tester la, sans fuir, |
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Et, sans donner la mort, | à la laisser venir. |
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L’ennemi bombarda | jusqu’à la nuit tombante. |
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Triste nuit ! où plus d’un | a manqué sous la tente, |
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Où plus d’un y dormit | qui ne dormirait plus ! |
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Le lendemain matin, | nos canons s’étant tus, |
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L’ennemi seul tira, | lentement, à son aise ; |
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Nous passâmes le jour | entier dans la fournaise. |
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Et, comme les Prussiens | visaient bien tous leurs coups. |
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Ce jour-là fut dix fois | plus meurtrier pour nous. |
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La mort sifflait partout, | sans relâche, sans trêve, |
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Et quand le soir revint, | je croyais faire un rêve : |
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Le cerveau me tintait. | Mais tant que je vivrai, |
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Quand je vivrais cent ans, | jamais je n’oublierai |
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L’aspect sévère et plein | d’une majesté sombre |
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Du plateau dénudé | qui s’estompait dans l'ombre ; |
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La maison d‘ambulance, | en dépit des drapeaux, |
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Trouée en vingt endroits ; | nos tentes en lambeaux ; |
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Le soleil, se couchant | derrière les collines, |
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De ses rayons dorés | colorant les ruines ; |
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Les arbres dénudés, | balancés par le vent |
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Qui sifflait tristement, | rapide, en soulevant |
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Aux crêtes des fossés | la neige par rafales ; |
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Nous tous enfin, debouts, | tristes, graves et pâles, |
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La main sur le fusil, | sac au dos, regardant |
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A l’horizon rougi | mourir le disque ardent |
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Et par gradation | décroître la lumière. |
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A la nuit on partit ; | mais sur la froide terre, |
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Sous la neige, glacé, | pour toujours endormi, |
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Défiguré, sanglant, | je laissais un ami. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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