| CLXI |
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Je croyais que l’amour | c’était toi seul. J’entends |
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Soudain l’étrange et pur | silence du printemps ! |
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Le soir n’arrive point | à l’heure coutumière : |
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Ce doux prolongement | de rêveuse lumière |
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Est comme un messager | qui dans le drame accourt |
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Et puis d’abord se tait. | — Je croyais que l’amour |
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C’était toi seul, avec, | serrés sur ton visage, |
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La musique, les cieux, | les climats, les voyages. |
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Mais plus énigmatique, | et plus réelle aussi, |
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Le doigt levé, ainsi | que Saint Jean, de Vinci, |
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Écoutant je ne sais | quelle immense nouvelle, |
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L’heure, qui se maintient | et lentement chancelle, |
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Me fixe d’un regard | où les siècles ont mis |
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Le secret fraternel | à mon esprit promis… |
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Le vent s’essaye et tombe. | Au loin un chien aboie. |
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— Toi qui fus la douleur | dont j’avais fait ma joie, |
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Toi par qui je portais, | mendiant, un trésor, |
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Qui fus mon choix soudain | et pourtant mon effort, |
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Toi que mon cœur vantait, | en appelant sa chance |
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Cette ardente, servile, | oppressante souffrance |
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De sentir tout mon être | entravé par ton corps, |
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Toi qui fus mon salut | et mon péril extrême, |
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Se pourrait-il ce soir | que, plus fort que toi-même, |
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L’éternel univers | fût vraiment ce que j’aime ?… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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