CXLVIII |
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Parfois, quand j’aperçois | mon flamboyant visage, |
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Lorsqu’il vient d’échapper | à ta bouche et tes doigts, |
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Je ne reconnais pas | cette exultante image, |
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Et je contemple avec | un déférent effroi |
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Cette beauté que je te dois ! |
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Comme de bleus raisins | mes noirs cheveux oscillent, |
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Ma joue est écarlate | et mon œil qui jubile |
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Mêle à sa calme joie | un triomphant maintien ; |
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Je n’ai vu ce regard | florissant et païen |
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Que chez les chèvres de Sicile ! |
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Moment fier et sacré | où, sevré de désir, |
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Mon cœur méditatif | dans l’espace contemple |
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La seule vérité, | dont nous sommes le temple ; |
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Car que peut-il rester | dans le monde à saisir |
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Pour ceux qui, possédant | leur univers ensemble, |
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Ont mis l’honneur dans le plaisir ?… |
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