| II |
| LES CLIMATS |
| LES NUITS DE BADEN |
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Dans le pays de Bade, | où les soirs sont si lourds, |
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Où les noires forêts | font glisser vers la ville, |
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Comme un acide fleuve, | invisible et tranquille, |
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L'amère exhalaison | du végétal amour, |
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Que de fois j'ai rêvé | sur la terrasse, inerte, |
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Écoutant les volets | s'ouvrir sur la fraîcheur, |
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Dans ces secrets instants | où les fleurs se concertent |
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Pour donner à la nuit | sa surprenante odeur… |
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Des voitures passaient, | calèches romantiques, |
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Où l'on voyait deux fronts | s'unir pour contempler |
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Le coup de dés divin | des astres, assemblés |
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Dans l'espace alangui, | distrait et fatidique. |
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O Destin suspendu, | que vous m'êtes suspect ! |
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— Sous les rameaux courbés | des tilleuls centenaires |
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Un puéril torrent | roulait son clair tonnerre ; |
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Des orchestres jouaient | dans les bosquets épais, |
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Mêlant au frais parfum | dilaté de la terre, |
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Cet élément des sons, | dont la force éphémère |
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Distend à l'infini | la détresse ou la paix… |
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— O pays de la valse | et des larmes sans peines, |
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Pays où la musique | est un vin plus hardi, |
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Qui, sans blâme et sans heurts, | furtivement amène |
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Les cœurs penchants et las | vers le sûr paradis |
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Des regards emmêlés | et des chaleurs humaines, |
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Combien vous m'avez fait | souffrir, lorsque, rêvant |
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Seule, sur les jardins | où les parfums insistent, |
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J'écoutais haleter | le désarroi du vent, |
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Tandis qu'au noir beffroi, | l'horloge, noble et triste, |
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Transmettait de sa voix | lugubre de trappiste |
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Le menaçant appel | des morts vers les vivants ! |
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Oui, je songe à ces soirs | d'un mois de mai trop tiède, |
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Où tous les rossignols | se liguaient contre moi, |
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Où la lente asphyxie | amoureuse des bois |
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Me désolait d'espoir | sans me venir en aide ; |
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Les sureaux soupiraient | leurs chancelants parfums ; |
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La ville aux toits baissés, | comme une jeune abbesse, |
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Paraissait écarter | ses vantaux importuns, |
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Pour savourer l'espace | et pleurer de tendresse ! |
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Tout souffrait, languissait, | désirait, sans moyen, |
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Les voluptés de l'âme | et la joie inconnue. |
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— Quand serez-vous formé, | ineffable lien |
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Qui saurez rattacher | les désirs à la nue ? |
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Je pleurais lentement, | pour je ne sais quel deuil |
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Qui, dans les nuits d'été, | secrètement m'oppresse ; |
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Et je sentais couler, | sur mes mains en détresse, |
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Du haut d'un noir sapin | qui se balance au seuil |
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Du romanesque hôtel | que la lune caresse, |
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De mols bourgeons, hachés | par des dents d'écureuil… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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