| II |
| LES CLIMATS |
| AU PAYS DE ROUSSEAU |
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Le lac, plus lent qu'une huile⎟ azurée, se repose, |
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Et le doux ciel, couleur⎟ d'abricot et de rose, |
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Penche sur lui sa calme⎟ et pensive langueur. |
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Les grillons, dans les prés,⎟ ont commencé leurs chœurs : |
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Scintillement sonore,⎟ et qui semble un cantique |
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Vers la première étoile,⎟ humble et mélancolique, |
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Qui fait trembler aux cieux⎟ sa liquide lueur… |
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L'automne épand déjà⎟ ses fumeuses odeurs. |
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Un voilier las, avec⎟ ses deux voiles dressées, |
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Rêve comme un clocher⎟ d'église délaissée. |
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Touffus et frémissants⎟ dans le soir spacieux, |
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Les peupliers ont l'air⎟ de hauts cyprès joyeux ; |
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Au bord des champs où flotte⎟ une vapeur d'albâtre |
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Les cloches des troupeaux⎟ semblent fêter le pâtre. |
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Teinté de sombre argent,⎟ un cèdre contourné |
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A le tumulte obscur⎟ d'un nuage enchaîné |
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Qui roule sur l'éther⎟ sa foudre ténébreuse… |
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Et l'ombre vient, luisante,⎟ épandue, onctueuse. |
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Les montagnes sur l'eau⎟ pèsent légèrement ; |
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Tout semble délicat,⎟ plein de détachement, |
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On ne sait quelle éparse⎟ et vague quiétude |
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Médite. Un clair fanal,⎟ douce sollicitude, |
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Égoutte dans les flots⎟ son rubis scintillant. |
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— O nuits de Lamartine⎟ et de Chateaubriand ! |
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Vent dans les peupliers,⎟ sources sur les collines, |
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Tintement des grelots⎟ aux coursiers des berlines, |
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Villages traversés,⎟ secrète humidité |
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Des vallons où le frais⎟ silence est abrité ! |
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Calme lampe aux carreaux⎟ d'une humble hôtellerie, |
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Bruit pressé des torrents,⎟ travaux des bûcherons, |
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Vieux hêtres abattus⎟ dont les écorces font |
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Flotter un parfum d'eau⎟ et de menuiserie, |
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Quoi ! j'avais délaissé⎟ vos poignantes douceurs ? |
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Retirée en un grave⎟ et mystique labeur, |
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Le regard détourné,⎟ l'âme puissante et rude, |
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Je montais vers ma paix⎟ et vers ma solitude ! |
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— Nature, accordez-moi⎟ le plus d'amour humain, |
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Le plus de ses clartés,⎟ le plus de ses ténèbres, |
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Et la grâce d'errer⎟ sur les communs chemins, |
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Loin de toute grandeur⎟ isolée et funèbre ; |
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Accordez-moi de vivre⎟ encor chez les vivants, |
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D'entendre les moulins,⎟ le bruit de la scierie, |
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Le rire des pays⎟ égayés par le vent, |
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Et de tout recevoir⎟ avec un cœur qui prie, |
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Un cœur toujours empli,⎟ toujours communicant, |
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Qui ne veut que sa part⎟ de la tâche des autres, |
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Et qui ne rêve pas⎟ à l'écart, évoquant |
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L'auréole orgueilleuse⎟ et triste des apôtres ! |
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Que tout me soit amour,⎟ douceur, humanité : |
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La vigne, le village⎟ et les feux de septembre, |
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Les maisons rapprochées⎟ de si bonne amitié, |
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L'universel labeur⎟ dans le secret des chambres ; |
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Et que je ne sois plus,⎟ au-dessus des abîmes |
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Où mon farouche esprit⎟ se tenait asservi,- |
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Comme un aigle blessé⎟ en atteignant les cimes, |
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Qui ne peut redescendre,⎟ et qu'on n'a pas suivi ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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