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Midi sonne au clocher | de la tour sarrasine. |
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Un calme épanoui | pèse sur les collines ; |
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Les palmes des jardins | font insensiblement |
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Un geste de furtif | et doux assentiment. |
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Le vent a rejeté | ses claires arbalètes |
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Sur la montagne, | entre la neige | et les violettes ! |
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Les rumeurs des hameaux | ont le charme brouillé |
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D'une vague, glissant | sur de blancs escaliers… |
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— O calme fixité, | que ceint un clair rivage, |
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L'Amour rayonne au centre | indéfini des âges !- |
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Un noir cyprès, creusé | par la foudre et le vent, |
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Ondulant dans l'air tiède, | officiant, rêvant, |
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Semble, par sa débile | et céleste prière, |
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Un prophète expirant, | entr'ouvert de lumière ! |
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— Aérienne idylle, | envolement d'airain, |
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La cloche au chant naïf | du couvent franciscain |
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Répond au tendre appel | de la cloche des Carmes. |
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L'olivier, argenté | comme un torrent de larmes, |
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Imite, en se courbant | sous les placides cieux, |
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L'humble adoration | des cœurs minutieux… |
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— Quel vœu déposerai-je | en vos mains éternelles, |
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Sainte antiquité grecque, | ô Moires maternelles ? |
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Déjà bien des printemps | se sont ouverts pour moi. |
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Au pilier résineux | de chacun de leurs mois |
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J'ai souffert ce martyre | enivrant et terrible, |
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Près de qui le bonheur | n'est qu'un ennui paisible… |
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Je ne verrai plus rien | que je n'aie déjà vu. |
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Je meurs à la fontaine | où mon désir a bu : |
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Les battements du cœur | et les beaux paysages, |
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L'ouragan et l'éclair | baisés sur un visage, |
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L'oubli de tout, l'espoir | invincible, et plus haut |
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L'extase d'être un dieu | qui marche sur les flots ; |
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La gloire d'écouter, | seule, dans la nature |
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L'universelle Voix, | dont la céleste enflure |
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Proclame dans l'azur, | dans les blés, dans les bois, |
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«Âme, je te choisis | et je me donne à toi,» |
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Tout cela qui frissonne | et qui me fit divine, |
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Je ne le goûterai | que comme un front s'incline |
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Sur le miroir, voilé | par l'ombre qui descend, |
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Où déjà s'est penché | son rire adolescent… |
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— Mais la fougueuse vie | en mon cœur se déchaîne : |
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O son des Angelus | dans les faubourgs de Gênes, |
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Tandis qu'au bord des quais, | où règne un lourd climat, |
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Les vaisseaux entassés, | les cordages, les mâts, |
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Semblent, dans le ciel pâle | où la chaleur s'énerve, |
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De noirs fuseaux, tissant | la robe de Minerve ! |
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Vieille fontaine arabe, | au jet d'eau mince et long, |
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Exilée en Sicile, | en de secrets vallons. |
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Soirs du lac de Némi, | soirs des villas romaines, |
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Où la noble cascade | en déroulant sa traîne |
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Sur un funèbre marbre, | imite la pudeur |
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De la Mélancolie, | errante dans ses pleurs, |
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Et qu'un faune poursuit | sur la rapide pente… |
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— Muet accablement | d'un square d'Agrigente : |
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Jardin tout excédé | de ses fleurs, où j'étais |
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La Mémoire en éveil | d'un monde qui se tait. |
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Dans ce dormant Dimanche | amolli et tenace, |
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Mêlée à l'étendue, | éparse dans l'espace, |
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Étrangère à mon cœur, | à mes pesants tourments, |
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Je n'étais plus qu'un vaste | et pur pressentiment |
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De tous les avenirs, | dont les heures fécondes |
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S'accompliront sans nous | jusqu'à la fin des mondes… |
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— Chaud silence ; et l'élan | que donne la torpeur ! |
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L'air luit ; le sifflement | d'un bateau à vapeur |
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Jette son rauque appel | à la rive marchande. |
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Une glu argentée | entr'ouvre les amandes ; |
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De lourds pigeons, heurtés | aux arceaux d'un couvent, |
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Font un bruit éclatant | de satin et de vent, |
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Comme un large éventail | dans les nuits sévillanes… |
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Sur l'aride sentier, | un pâtre sur un âne |
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Chantonne, avec l'habile | et perfide langueur |
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D'une main qui se glisse | et qui cherche le cœur… |
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