I |
LES PASSIONS |
LA TEMPÊTE |
«La passion n'est que le pressentiment de la volupté.» |
LUCRÈCE.
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A qui m'adresserai-je | en ces jours misérables |
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Où, le cœur submergé | par un puissant dégoût, |
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J'entends autour de moi | l'hallucinant remous |
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D'une énergique voix | qu'on sent infatigable ? |
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Elle dit, cette voix : | «Je suis la volupté ; |
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Comme fit le passé, | l'avenir me consulte ; |
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Aux heures de repos | pensif ou de tumulte |
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C'est par moi que le cœur | croit à l'éternité ! |
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«Un homme est orgueilleux | quand il a du courage, |
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Mais on ne peut pas être | héroïque avec moi. |
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Les vaisseaux, les chemins, | les rêves, les voyages |
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Amènent l'univers | suppliant sous ma loi. |
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«Je règne sur l'active | et chancelante vie |
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Comme un tigre onduleux, | aux prunelles ravies ; |
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L'Orient dilaté, | engourdi, haletant, |
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Tressaille dans mes bras, | cadavre palpitant ! |
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«Parfois, sous le climat | brumeux des cathédrales, |
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Je semble m'assoupir | pendant vos longs hivers, |
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Mais je jaillis soudain, | éparse et triomphale, |
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Du cri d'un maigre oiseau | sur un églantier vert ! |
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«En vain les repentants, | les rêveurs, les ascètes |
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S'enferment au désert | comme des emmurés, |
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Je m'attache à leur plaie | ardente et satisfaite, |
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Car je suis la douleur, | plaisir transfiguré ! |
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«Lorsque devant l'autel | flamboyant, les mystiques |
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Essayent d'écarter | mon fantôme jaloux, |
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Je fais pleuvoir sur eux | l'orage des musiques |
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Qui trompe leur prudence, | et dit : «Je vous absous.» |
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«Je mens quand je me tais, | je mens quand je protège, |
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Partout où sont des corps, | partout où sont des cœurs |
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J'élance hardiment | mon fourmillant cortège, |
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Et le monde est empli | de ma suave odeur. |
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«Quand les adolescents | ou les amants austères |
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Espèrent me bannir | de leurs sublimes vœux, |
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J'attaque lentement | leur citadelle altière, |
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Et comme un chaud venin | je me répands en eux ; |
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«Ceux qui me sont voués | ont de vagues prunelles |
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Où le danger projette | un invincible attrait. |
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Comme un ciel enfiévré, | sillonné par des ailes, |
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Ces vacillants regards | ont de mouvants secrets…» |
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Alors, moi qui sais bien | que cette voix funeste |
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Proclame la puissante | et triste vérité, |
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Je demande, mon Dieu, | quel combat et quel geste |
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Éloignent des humains | l'âpre fatalité. |
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— Seigneur, si la pitié, | la charité, l'extase, |
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Si le stoïque effort, | si l'entrain à mourir, |
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Si la Nature, enfin, | n'est jamais que ce vase |
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D'où toujours le désir | ténébreux peut jaillir, |
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Si c'est toujours l'amour | anxieux qui s'exhale |
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Des actives cités, | des mers et de l'azur, |
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Si les astres ne sont, | délirantes vestales, |
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Que des lampes d'amour | au bord d'un temple impur, |
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Si vous n'avez toujours, | invincible Nature, |
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Que le cruel souhait | de vous perpétuer, |
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Si vous n'aimez en nous | que la race future |
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Qui fait naître sans fin | les vivants des tués, |
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Si la guerre, la paix, | le grand élan des foules, |
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La ronde agreste avec | les chansons du hautbois, |
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Les arbres et leurs nids, | l'océan et ses houles, |
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Et la tranquille odeur | de l'hiver dans les bois, |
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Ne sont toujours que vous, | ténébreuse tempête, |
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Solitaire torture | ou frisson propagé, |
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Obstacle que rencontre | une âme qui halette |
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Vers l'amour absolu, | innocent et léger, |
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Si l'héroïsme même, | et son ardeur secrète, |
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Ne sont pour les humains | pudiques et hardis |
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Que l'espoir d'être exclus | de votre impure fête, |
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Et l'honneur d'échapper | à votre joug maudit, |
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Laissez-moi m'en aller | vers les froides ténèbres |
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Où l'accueillante mort | nous laisse reposer, |
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Et qu'enfin je me mêle | à ces restes funèbres |
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Qu'une sublime horreur | préserve du baiser ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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