I |
LES PASSIONS |
QU'AI-JE À FAIRE DE VOUS… |
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Qu'ai-je à faire de vous⎟ qui êtes éphémère, |
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Trop douce matinée,⎟ éther bleuâtre et chaud, |
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O jubilation⎟ insensée et légère |
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D'un moment que le temps⎟ engloutira si tôt ? |
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Je vois que le lac tiède⎟ est comme une corbeille, |
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Immobile et rêvant,⎟ et si chargé d'azur |
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Qu'il cherche à déverser⎟ son poids luisant et pur, |
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Et que le vert feuillage⎟ a des bouquets d'abeilles ! |
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Je vois de blancs oiseaux,⎟ comme des nénuphars |
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Se poser sur les flots⎟ que l'air croise et décroise, |
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Et les parfums monter,⎟ tranchants comme des dards, |
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Dans l'azur frais, couleur⎟ de gel et de turquoise ! |
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Les jardins ont l'aspect⎟ calme des paradis, |
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Partout c'est le repos,⎟ le bourdonnant silence ; |
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Un matinal parfum⎟ de joie et d'abondance |
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Exhale tendrement⎟ l'attente de midi. |
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Qu'est-ce donc qui m'empêche,⎟ ô terre complaisante, |
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Doux éther caressant,⎟ sourire bleu des flots, |
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Nature sans mémoire⎟ et toujours renaissante, |
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De rentrer dans votre ample⎟ et sinueux complot ? |
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Ma jeunesse est en vous,⎟ les arbres, le rivage, |
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Le temps qui se balance⎟ et ne s'écoule pas, |
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Les matins toujours gais,⎟ les soirs pensants et sages |
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Ont gardé mes regards,⎟ mes rêves et mes pas ; |
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Mais moi j'ai poursuivi⎟ la route, je dépasse |
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Votre extase alanguie⎟ et votre enchantement, |
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J'habite un continent⎟ dispersé dans l'espace, |
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Où l'âme a son domaine⎟ et son déchaînement. |
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Pays sans arbre, et plus⎟ dévasté que la lune, |
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Où sont les souvenirs,⎟ les morts, les passions, |
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Et, brûlante douleur⎟ parmi les infortunes, |
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Les tragiques matins⎟ de nos déceptions. |
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Mais aujourd'hui, ayant⎟ goûté toute amertume, |
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Je suis sans volonté ;⎟ les mouvements du sort, |
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Amenant à mes pieds⎟ la vague et son écume, |
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Font un long bercement⎟ qui me lasse et m'endort. |
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Les brouillards ont glacé⎟ la Sibylle de Cumes ! |
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— O désir ! J'ai connu⎟ votre soif, votre faim, |
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Vos passions de l'âme⎟ et vos brûlants théâtres ; |
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Mais l'incendie altier⎟ et mortel s'est éteint ; |
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Nous sommes à présent,⎟ mon cœur et le destin, |
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Comme deux ennemis⎟ qui, s'estimant enfin, |
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Cessent de se combattre… |
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