| I |
| LES PASSIONS |
| LE CHANT DU PRINTEMPS |
«O Moires infinies, déesses aériennes, dispensatrices
universelles, nécessairement infligées aux mortels !» |
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(Hymnes Orphiques.)
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Le silence et les bruits, | soudain, dans l'air humide |
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Ont ce soir un accent | plus vaste et plus ardent ; |
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Sur le vent aminci | Février fuit, rapide, |
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Quelqu'un revient, je sens | qu'il vient, c'est le Printemps ! |
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Hôte mystérieux, | il est là sous la terre, |
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Il est près du branchage | éploré des forêts, |
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Il monte, il s'est risqué, | il ne peut pas se taire, |
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Et son premier frisson | répand tous ses secrets ! |
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— Il passe, mais personne | encore sur la route |
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Ne peut le soupçonner, | je regarde, j'écoute : |
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— Oui, je t'ai reconnu, | sublime Dépouillé ! |
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Sordide vagabond | sans fleurs et sans feuillage, |
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Qui rampes, et répands | sur les chemins mouillés |
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Cette clarté pensive | et ces poignants présages ! |
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Oui, je t'ai reconnu, | ton souffle est devant toi |
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Comme un tiède horizon | où flotteront les graines ; |
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Le silence attentif | et fourmillant des bois |
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S'emplit furtivement | de ta languide haleine. |
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Oui, je t'ai reconnu | à ce trouble du cœur |
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Qui arrête ma vie | et la rend palpitante, |
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Je suis la chasseresse | ayant surpris l'odeur |
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De la jeune antilope | étourdie et courante ! |
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— Ah ! qui me tromperait, | Printemps terrible et doux, |
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Sur ton subtil arome | et sur ta ressemblance, |
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Je sais ton nom secret | que les lis et les loups |
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Proclameront la nuit | dans le puissant silence ! |
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Je sais ton nom profond, | chuchoté, recouvert, |
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Mystérieux, sournois, | débordant, formidable, |
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Qui fait tressaillir l'eau, | les écorces, les airs, |
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Et germer jusqu'aux cieux | la cendre impérissable ! |
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C'est toi l'Éros des Grecs, | au rire frémissant, |
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Le jeune homme à qui Pan, | sonore et frénétique, |
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Enseigne un chant par qui | le flot phosphorescent |
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Répond au long appel | des astres pathétiques ! |
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C'est toi le renouveau, | toi par qui l'aujourd'hui |
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Est différent d'hier | comme le jour de l'ombre ; |
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Toi qui, d'un autre bord | où ton royaume luit, |
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Fais retentir vers nous | des fanfares sans nombre. |
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Un ordre plus formel | que la soif, que la faim, |
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Commande par ta voix | rapide, active, urgente, |
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Et du fond des taillis | et des gouffres marins |
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Monte le chaud soupir | des bêtes émergeantes ! |
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— Je te suivrai, Printemps, | malgré les maux constants, |
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Je te suivrai, j'irai | sans défense et sans armes |
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Vers ce vague bonheur | qui brille au fond du temps |
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Comme un fixe regard | irrité par les larmes ! |
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Je te suivrai, malgré | le souvenir des morts, |
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Malgré tous les vivants | engloutis dans mon âme, |
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Malgré mon cœur qui n'est | qu'un gémissant effort, |
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Malgré mon fier esprit | qui résiste et me blâme. |
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— Mais quoi ! ce n'est donc pas | le neuf et frais bonheur |
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Qui ce soir me tentait | par son doux sortilège ? |
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Ces espoirs, ces souhaits, | ces regrets, ces langueurs, |
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Hélas ! c'est le passé, | beau comme un long arpège ; |
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Hélas ! c'est le passé, | ce courage ingénu, |
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Ce sublime désir | de mourir et de vivre |
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Que ma jeunesse avait | quand je vous ai connu, |
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Vous, qui fûtes la page | insigne dans le livre ! |
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Hélas ! c'est le passé, | ce parfum dans le vent, |
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Cet émoi dans les airs, | ces grelots des voitures, |
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Cet orgueilleux besoin | d'être encor plus vivant, |
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Et de recommencer, | puisqu'hélas ! rien ne dure ! |
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Ainsi je me croyais | mêlée au renouveau, |
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Je ne suis que l'ardente | et grave prisonnière |
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Qui sur ses poignets las | sent le poids des anneaux, |
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Qui pleure sur la route | et regarde en arrière ! |
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Hélas ! c'est le passé | que je cherche toujours, |
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C'est vers lui que j'allais ! | Comme s'il est possible |
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De retrouver le sacre | unique de l'amour, |
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Et d'aborder encore | à cette île sensible |
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Qui, désormais, n'a plus | de barques alentour, |
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Et luit sur l'onde comme | un roc inaccessible |
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Où des archers courants | nous ont choisis pour cible… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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