| IV |
| LES TOMBEAUX |
| HÉLAS, IL PLEUT SUR TOI… |
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Hélas, il pleut sur toi | par delà les faubourgs, |
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Où ceux qui t'aimaient t'ont | laissé, la mort venue, |
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Dans le froid cimetière | où languit tout amour… |
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Et le fleuve effilé | qui coule de la nue |
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Abat sur toi son bruit | tambourinant et sourd ! |
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Il pleut ; moi je suis là, | sous un abri de toile, |
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Dans mon jardin d'été, | auprès de ma maison ; |
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Je ne t'aperçois plus | au bout de l'horizon, |
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O jeune mort dormant | sous de funèbres voiles ! |
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— Le bruit que fait la pluie | en touchant les gazons |
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Semble, dans cette verte | et sereine saison, |
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Un frais fourmillement | qui tombe des étoiles… |
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Et le dédain que j'ai | pour la vie usuelle, |
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Alors que ton esprit | lumineux s'est enfui, |
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M'emplit d'un si lucide | et pathétique ennui, |
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Que le monde mystique | à mes sens se révèle, |
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Avec un évident | et ténébreux coup d'aile, |
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Comme par ses parfums | un jardin dans la nuit… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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