| POÉSIES DIVERSES |
| Sainte-Hélène |
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Au milieu de la mer | qui sépare deux mondes, |
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a |
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Un rocher presque nu | s’élève sur les ondes, |
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a |
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Et son sinistre aspect | remplit l’âme de deuil : |
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a |
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C’est là que tant de gloire | est par la mort frappée ; |
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b |
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Et l’on y voit un nom, | une croix, une épée,… |
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b |
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Tous trois jetés sur un cercueil ! |
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a |
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Ce nom pourra long-temps | résonner dans l’histoire |
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a |
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Car naguère, semblable | au bronze des combats, |
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b |
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Qui marque tour à tour | un triomphe, un trépas, |
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b |
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Il annonça la mort, | ainsi que la victoire : |
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a |
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Dès qu’il retentissait | comme un signal lointain, |
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a |
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L’un frémissait de crainte, | et l’autre de courage, |
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b |
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On volait à la gloire, | on volait au carnage, |
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b |
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Et les mères pressaient | leurs enfans sur leur sein ! |
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a |
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La Croix, tant qu’il vécut, | fut l’étoile des braves : |
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a |
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C’était par ses nobles entraves |
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a |
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Qu’il s’attachait des défenseurs ; |
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a |
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Elle rendit la France | en grands hommes féconde ; |
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b |
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Et, quand elle éclatait | au ciel et sur les cœurs, |
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a |
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Dans ce nouveau soleil | qu’il jeta sur le monde, |
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b |
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L’œil put distinguer trois couleurs. |
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a |
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La voilà, cette illustre épée |
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a |
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Qui fit le sort de cent combats : |
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b |
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Que de fois dans le sang | sa lame fut trempée |
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a |
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Qu’elle a moissonné de soldats ! |
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b |
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Le bras qui la portait | fit un vaste ravage, |
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a |
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Elle se reposa, | quand ce bras fut lassé ! … |
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b |
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Mais l’avide vautour, | qu’attire le carnage, |
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a |
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Sait dans quels lieux elle a passé ! |
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b |
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Maintenant qu’il n’est plus, | le fils de la victoire, |
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a |
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Cessez, faibles mortels, | d’outrager sa mémoire ; |
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a |
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Relevez ses lauriers | trop long-temps avilis : |
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a |
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Puisque de ses revers | il a porté la peine, |
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b |
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Oubliez les erreurs | du serf de Sainte-Hélène, |
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b |
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En songeant aux exploits | du héros d’Austerlitz ! — |
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a |
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Il ne doit qu’à Dieu seul | le compte de sa vie : |
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a |
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Qui sait s’il ne fut pas | plein de la seule envie |
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a |
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D’attacher des lauriers | à nos fiers étendards ; |
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a |
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Si ce n’est pas pour nous | qu’il conquit la victoire, |
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b |
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Et s’il ne rêva pas, | au milieu des hasards, |
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a |
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La gloire de la France, | et non sa propre gloire ? |
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b |
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On dit qu’il fit le mal ; | mais les cruels destins |
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a |
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Permettent-ils toujours | le bien à la puissance ? |
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b |
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Qu’on a vu de ces rois, | maudits par les humains, |
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a |
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À qui le sot jaloux | défendit la clémence ! |
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b |
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Souvent les noirs complots | de quelques courtisans |
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a |
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Font le crime d’un prince | et l’effroi de la terre : |
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b |
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Rois, chassez de vos cœurs | ces monstres malfaisans ; |
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a |
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Il suffit d’un Séjan | pour former un Tibère. |
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b |
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Ah !quels rois bienfaiteurs | n’a-t-il pas effacés ? |
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a |
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Que n’a-t-il pas tenté | pour l’honneur de la France ? |
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b |
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À quel degré sublime | il porta sa puissance ! |
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b |
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C’est par lui qu’elle a vu | ses vainqueurs repoussés, |
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a |
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Que ses armes partout | ont porté sa mémoire, |
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c |
| 55 |
Que, des climats brûlans | jusqu’aux climats glacés, |
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a |
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Le nom de chaque plaine | est un nom de victoire ! |
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c |
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Trop heureux s’il n’eût point | passé le Rubicon : — |
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a |
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Maintenant, il est là ! | — Que dis-je ? Si la terre |
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b |
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Ne garde ici de lui | qu’une vaine poussière, |
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b |
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À peine l’univers | peut contenir son nom ; |
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a |
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Et ce nom, qui grondait | à l’égal du tonnerre, |
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b |
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Est sur le cœur des rois | demeuré comme un plomb ! |
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a |
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Car il fut un de ceux | qui méprisent la vie, |
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a |
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Qui, rois de l’avenir, | survivent au trépas : |
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b |
| 65 |
Mortels, dignes du ciel, | que le ciel nous envie ! |
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a |
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Mortels, que la mort frappe… |, et n’anéantit pas ! |
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b |
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Ile de l’Océan, | salut à ton rivage ! |
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a |
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Le monde entier te doit | un éternel hommage. |
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a |
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Et les âges futurs | un noble souvenir : |
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a |
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Car les peuples puissans, | qui t’ignoraient naguère, |
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b |
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Comme un flot abaissé, | rentreront dans la terre ; |
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b |
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Mais toi, ton nom déjà | remplit tout l’avenir ! |
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a |
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Salut au noble chef, | qui, lassé de combattre, |
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a |
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Déposa sur tes bords | le poids de sa grandeur ! |
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b |
| 75 |
Il résista long-temps ; | mais il se vit abattre |
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a |
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Par ceux qu’il dévorait | des feux de sa splendeur ; |
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b |
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Ile de l’Océan, | le voilà sans couronne ! |
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a |
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Son cercueil est obscur, | comme fut son berceau ; |
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b |
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Tu n’as jamais connu ton trône… |
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a |
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Mais tu possèdes son tombeau ! |
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b |
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Son tombeau ! Quel est-il ? | Sous une étroite pierre, |
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a |
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En vain l’on cherche un nom | répété tant de fois : |
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b |
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Celui du conquérant, | qui n’est plus que poussière, |
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a |
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Le nom du dieu mortel, | le nom du roi des rois… |
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b |
| 85 |
C’est en d’autres pays qu’il gronde, |
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a |
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Qu’il cause l’espoir ou le deuil… |
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b |
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Il avait soulevé le monde, |
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a |
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Il eût soulevé le cercueil ! |
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b |
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Les Bardes bien long-temps | le rediront encore, |
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a |
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Jusqu’à ce qu’un mortel, | favorisé des cieux, |
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b |
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Le chante sur un luth sonore |
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a |
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Aussi bien qu’on chante les dieux : |
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b |
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Son travail serait difficile ; |
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a |
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Il faudrait qu’au héros | le chantre fût égal… |
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b |
| 95 |
Car Homère n’a point | rencontré de rival, |
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b |
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Et n’avait célébré qu’Achille ! |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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