ÉLÉGIES NATIONALES |
Prologue |
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Je ne suis plus enfant :│ trop lents pour mon envie, |
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Déjà dix-sept printemps│ ont passé dans ma vie : |
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Je possède une lyre,│ et cependant mes mains |
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b |
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N’en tirent dès long-temps│ que des sons incertains. |
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b |
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Oh ! quand viendra le jour│ où, libre de sa chaîne, |
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Mon cœur ne verra plus│ la gloire, son amour, |
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d |
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Aux songes de la nuit│ se montrer incertaine, |
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Pour s’enfuir comme une ombre│ aux premiers feux du jour. |
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J’étais bien jeune encor,│ quand la France abattue |
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Vit de son propre sang│ ses lauriers se couvrir ; |
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Deux fois de son héros│ la main lasse et vaincue |
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Avait brisé le sceptre,│ en voulant le saisir. |
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Ces maux sont déjà loin :│ cependant sous des chaînes |
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Nous pleurâmes long-temps│ notre honneur outragé ; |
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L’empreinte en est restée,│ et l’on voit dans nos plaines |
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Un sans qui fume encor…│, et qui n’est pas vengé ! |
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d |
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Ces tableaux de splendeur,│ ces souvenirs sublimes, |
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J’ai vu des jours fatals│ en rouler les débris, |
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Dans leur course sanglante│ entraîner des victimes, |
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Et de flots d’étrangers│ inonder mon pays. |
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Je suis resté muet ;│ car la voix d’un génie |
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Ne m’avait pas encor│ inspiré des concerts ; |
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Mon âme de la lyre│ ignorait l’harmonie, |
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Et ses plaisirs si doux,│ et ses chagrins amers. |
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d |
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Ne reprochez donc pas│ à mes chants, à mes larmes |
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De descendre trop tard│ sur des débris glacés, |
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De ramener les cœurs│ à d’illustres alarmes, |
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Et d’appeler des jours│ déjà presque effacés : |
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Car la source des pleurs│ en moi n’est point tarie, |
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Car mon premier accord│ dut être à la patrie ; |
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Heureux si je pouvais│ exprimer par mes vers |
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La fierté qui m’anime,│ en songeant à ses gloires, |
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Le plaisir que je sens,│ en chantant ses victoires, |
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e |
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La douleur que j’éprouve,│ en pleurant ses revers ! |
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d |
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Oui, j’aime mon pays :│ dès ma plus tendre enfance, |
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Je chérissais déjà│ la splendeur de la France ; |
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a |
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De nos aigles vainqueurs│ j’admirais les soutiens ; |
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De loin, j’applaudissais│ à leur marche éclatante, |
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Et ma voix épelait│ la page triomphante |
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c |
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Qui contait leurs exploits│ à mes concitoyens. |
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b |
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Mais bientôt, aigle, empire,│ on vit tout disparaître |
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Ces temps ne vivent plus│ que dans le souvenir ; |
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L’histoire seule un jour,│ trop faiblement peut-être, |
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En dira la merveille│ aux siècles à venir. |
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b |
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C’est alors qu’on verra│ dans ses lignes sanglantes |
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c |
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Les actions des preux│ s’éveiller rayonnantes…. |
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c |
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Puis des tableaux de mort│ les suivront, et nos fils |
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Voyant tant de lauriers│ flétris par des esclaves, |
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Demanderont comment│ tous ces bras avilis |
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Purent en un seul jour│ dompter des cœurs si braves ? |
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e |
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Oh ! si la lyre encor│ a des accens nouveaux, |
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Si sa mâle harmonie│ appartient à l’histoire, |
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Consacrons-en les sons│ à célébrer la gloire, |
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b |
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A déplorer le sort│ fatal à nos héros ! |
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a |
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Qu’ils y puissent revivre,│ et si la terre avide |
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Donna seule à leurs corps│ une couche livide, |
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c |
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Élevons un trophée│ où manquent des tombeaux ! |
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Oui, malgré la douleur│ que sa mémoire inspire, |
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Et malgré tourtes maux│ dont son cours fut rempli, |
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Ce temps seul peut encor│ animer une lyre : |
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L’aigle était renversé,│ mais non pas avili ; |
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b |
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Alors, du sort jaloux│ s’il succombait victime, |
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Le brave à la victoire│ égalait son trépas, |
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Quand, foudroyé d’en haut,│ suspendu sur l’abîme, |
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c |
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Son front mort s’inclinait,│… et ne s’abaissait pas ! |
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d |
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Depuis, que rien de grand│ ne passe, ou ne s’apprête, |
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Que la gloire a fait place│ à des jours plus obscurs, |
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b |
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Qui pourrait désormais│ inspirer le poète, |
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a |
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Et lui prêter des chants│ dignes des temps futurs ? |
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b |
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Tout a changé depuis :│ ô France infortunée ! |
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Ton orgueil est passé,│ ton courage abattu ! |
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De tes anciens guerriers│ la vie abandonnée |
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S’épuise sans combats,│ et languit sans vertu ! |
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Sur ton sort malheureux│ c’est en vain qu’on soupire, |
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On fait à tes enfans│ un crime de leurs pleurs, |
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Et le pâle flambeau│ qui conduit aux honneurs |
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f |
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S’allume à ce bûcher,│ où la patrie expire. |
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e |
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Oh ! si le vers craintif│ de ma plume sorti, |
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a |
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Ou si l’expression│ qu’en tremblant j’ai tracée, |
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b |
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Osaient, indépendans,│ répondre à ma pensée, |
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b |
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Et palpiter du feu│ qu’en moi j’ai ressenti,… |
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Combien je serais fier│ de démasquer le crime, |
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c |
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Dont grandit chaque jour│ le pouvoir colossal, |
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Et, vengeant la patrie│ outragée et victime, |
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c |
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D’affronter nos Séjans│ sur leur char triomphal ! |
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d |
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Mais on dit que bientôt,│ à leur voix étouffée, |
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e |
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Ma faible muse, hélas !│ s’éteindra pour toujours, |
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f |
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Et que mon luth brisé│ grossira le trophée |
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e |
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Dressé par la bassesse│ aux idoles des cours… |
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f |
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Qu’avant ce jour en cor│ sous mes doigts il s’anime ! |
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a |
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Qu’il aille, frémissant│ d’un accord plus sublime, |
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a |
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Dans les cœurs des Français│ un instant réchauffer |
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b |
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Cette voix de l’honneur,│ trop long-temps endormie, |
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c |
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Que, dociles aux vœux│ d’une ligue ennemie, |
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c |
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L’intérêt ou la crainte│ y voudraient étouffer ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 1(aabbcdcd) 3(ababcdcd) 1(ababccdeed) 2(aabccb) 1(ababccdede) 1(abbacca) 1(ababcdcdeffe) 1(abbacdcdefef)
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