| ÉLÉGIES NATIONALES |
| Prologue |
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Je ne suis plus enfant : | trop lents pour mon envie, |
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Déjà dix-sept printemps | ont passé dans ma vie : |
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Je possède une lyre, | et cependant mes mains |
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N’en tirent dès long-temps | que des sons incertains. |
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Oh ! quand viendra le jour | où, libre de sa chaîne, |
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Mon cœur ne verra plus | la gloire, son amour, |
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Aux songes de la nuit | se montrer incertaine, |
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Pour s’enfuir comme une ombre | aux premiers feux du jour. |
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J’étais bien jeune encor, | quand la France abattue |
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Vit de son propre sang | ses lauriers se couvrir ; |
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Deux fois de son héros | la main lasse et vaincue |
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Avait brisé le sceptre, | en voulant le saisir. |
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Ces maux sont déjà loin : | cependant sous des chaînes |
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Nous pleurâmes long-temps | notre honneur outragé ; |
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L’empreinte en est restée, | et l’on voit dans nos plaines |
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Un sans qui fume encor… |, et qui n’est pas vengé ! |
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Ces tableaux de splendeur, | ces souvenirs sublimes, |
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J’ai vu des jours fatals | en rouler les débris, |
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Dans leur course sanglante | entraîner des victimes, |
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Et de flots d’étrangers | inonder mon pays. |
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Je suis resté muet ; | car la voix d’un génie |
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Ne m’avait pas encor | inspiré des concerts ; |
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Mon âme de la lyre | ignorait l’harmonie, |
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Et ses plaisirs si doux, | et ses chagrins amers. |
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Ne reprochez donc pas | à mes chants, à mes larmes |
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De descendre trop tard | sur des débris glacés, |
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De ramener les cœurs | à d’illustres alarmes, |
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Et d’appeler des jours | déjà presque effacés : |
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Car la source des pleurs | en moi n’est point tarie, |
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Car mon premier accord | dut être à la patrie ; |
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Heureux si je pouvais | exprimer par mes vers |
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La fierté qui m’anime, | en songeant à ses gloires, |
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Le plaisir que je sens, | en chantant ses victoires, |
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La douleur que j’éprouve, | en pleurant ses revers ! |
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Oui, j’aime mon pays : | dès ma plus tendre enfance, |
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Je chérissais déjà | la splendeur de la France ; |
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De nos aigles vainqueurs | j’admirais les soutiens ; |
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De loin, j’applaudissais | à leur marche éclatante, |
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Et ma voix épelait | la page triomphante |
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Qui contait leurs exploits | à mes concitoyens. |
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Mais bientôt, aigle, empire, | on vit tout disparaître |
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Ces temps ne vivent plus | que dans le souvenir ; |
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L’histoire seule un jour, | trop faiblement peut-être, |
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En dira la merveille | aux siècles à venir. |
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C’est alors qu’on verra | dans ses lignes sanglantes |
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Les actions des preux | s’éveiller rayonnantes…. |
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Puis des tableaux de mort | les suivront, et nos fils |
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Voyant tant de lauriers | flétris par des esclaves, |
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Demanderont comment | tous ces bras avilis |
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Purent en un seul jour | dompter des cœurs si braves ? |
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Oh ! si la lyre encor | a des accens nouveaux, |
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Si sa mâle harmonie | appartient à l’histoire, |
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Consacrons-en les sons | à célébrer la gloire, |
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A déplorer le sort | fatal à nos héros ! |
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Qu’ils y puissent revivre, | et si la terre avide |
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Donna seule à leurs corps | une couche livide, |
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Élevons un trophée | où manquent des tombeaux ! |
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Oui, malgré la douleur | que sa mémoire inspire, |
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Et malgré tourtes maux | dont son cours fut rempli, |
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Ce temps seul peut encor | animer une lyre : |
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L’aigle était renversé, | mais non pas avili ; |
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Alors, du sort jaloux | s’il succombait victime, |
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Le brave à la victoire | égalait son trépas, |
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Quand, foudroyé d’en haut, | suspendu sur l’abîme, |
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Son front mort s’inclinait, |… et ne s’abaissait pas ! |
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Depuis, que rien de grand | ne passe, ou ne s’apprête, |
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Que la gloire a fait place | à des jours plus obscurs, |
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Qui pourrait désormais | inspirer le poète, |
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Et lui prêter des chants | dignes des temps futurs ? |
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Tout a changé depuis : | ô France infortunée ! |
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Ton orgueil est passé, | ton courage abattu ! |
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De tes anciens guerriers | la vie abandonnée |
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S’épuise sans combats, | et languit sans vertu ! |
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Sur ton sort malheureux | c’est en vain qu’on soupire, |
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On fait à tes enfans | un crime de leurs pleurs, |
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Et le pâle flambeau | qui conduit aux honneurs |
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S’allume à ce bûcher, | où la patrie expire. |
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Oh ! si le vers craintif | de ma plume sorti, |
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Ou si l’expression | qu’en tremblant j’ai tracée, |
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Osaient, indépendans, | répondre à ma pensée, |
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Et palpiter du feu | qu’en moi j’ai ressenti,… |
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Combien je serais fier | de démasquer le crime, |
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Dont grandit chaque jour | le pouvoir colossal, |
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Et, vengeant la patrie | outragée et victime, |
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D’affronter nos Séjans | sur leur char triomphal ! |
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Mais on dit que bientôt, | à leur voix étouffée, |
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Ma faible muse, hélas ! | s’éteindra pour toujours, |
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Et que mon luth brisé | grossira le trophée |
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Dressé par la bassesse | aux idoles des cours… |
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Qu’avant ce jour en cor | sous mes doigts il s’anime ! |
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Qu’il aille, frémissant | d’un accord plus sublime, |
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a |
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Dans les cœurs des Français | un instant réchauffer |
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Cette voix de l’honneur, | trop long-temps endormie, |
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Que, dociles aux vœux | d’une ligue ennemie, |
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c |
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L’intérêt ou la crainte | y voudraient étouffer ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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