A Alfred Tattet |
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Non, mon cher, Dieu merci ! | pour trois mots de critique |
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Je ne me suis pas fait | poète satirique ; |
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Mon silence n’est pas, | quoiqu’on puisse en douter, |
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Une prétention | de me faire écouter. |
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Je puis bien, je le crois, | sans crainte et sans envie, |
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Lorsque je vois tomber | la muse évanouie |
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Au milieu du fatras | de nos romans mort-nés, |
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Lui brûler, en passant, | ma plume sous le nez ; |
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Mais censurer les sots, | que le ciel m’en préserve ! |
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10 |
Quand je m’en sentirais | la chaleur et la verve, |
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Dans ce triste combat | dussé-je être vainqueur, |
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Le dégoût que j’en ai | m’en ôterait le cœur. |
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b |
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Novembre 1842.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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