| A Alfred Tattet |
|
Non, mon cher, Dieu merci !│pour trois mots de critique |
6+6 |
a |
|
Je ne me suis pas fait│poète satirique ; |
6+6 |
a |
|
Mon silence n’est pas,│quoiqu’on puisse en douter, |
6+6 |
b |
|
Une prétention│de me faire écouter. |
6+6 |
b |
| 5 |
Je puis bien, je le crois,│sans crainte et sans envie, |
6+6 |
a |
|
Lorsque je vois tomber│la muse évanouie |
6+6 |
a |
|
Au milieu du fatras│de nos romans mort-nés, |
6+6 |
b |
|
Lui brûler, en passant,│ma plume sous le nez ; |
6+6 |
b |
|
Mais censurer les sots,│que le ciel m’en préserve ! |
6+6 |
a |
| 10 |
Quand je m’en sentirais│la chaleur et la verve, |
6+6 |
a |
|
Dans ce triste combat│dussé-je être vainqueur, |
6+6 |
b |
|
Le dégoût que j’en ai│m’en ôterait le cœur. |
6+6 |
b |
|
|
Novembre 1842.
|
| mètre |
profil métrique : 6+6
|
|
