Stances à Buloz |
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Buloz, ma dernière heure | est-elle donc venue ? |
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Dois-je enfin vous compter | parmi mes ennemis ? |
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N’est-il donc rien d’humain | au fond d’une revue ? |
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Et toute charité | vous est-elle inconnue, |
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Vous qui disiez jadis | être de mes amis, |
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De demander des vers | que je vous ai promis ? |
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Vous ne savez donc pas | dans quelle conjoncture |
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Phébus vient, sous vos traits, | me pousser un cartel ? |
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O Dieu, sans mon respect | pour la législature, |
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Si le gouvernement | et la littérature |
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Reconnaissaient encor | quelqu’un dans ce vieux ciel, |
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J’invoquerais un Dieu | si je savais lequel ! |
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Rimer, ô mon ami ! | vous voulez que je rime ! |
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Vous, à votre âge, un homme | à qui j’ai cru la main, |
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Sinon pleine d’écus, | pure de sang humain ! |
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Vous qu’on voit en public | feindre l’horreur du crime, |
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Vous que Brindeau conseille | et Sainte-Beuve estime |
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M’enjoindre de rimer | du jour au lendemain ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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