| A la Sœur Marceline |
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J’étais couché pâle et sans vie |
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Dans un linceul de sang glacé |
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Où la douleur et l’insomnie |
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Pendant trois nuits m’avaient bercé. |
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Pauvre fille, tu n’es pas belle, |
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A force de veiller sur elle |
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La mort t’a laissé sa pâleur ; |
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En soignant la misère humaine |
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Ta main s’est durcie à la peine |
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Comme celle du laboureur. |
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Mais la fatigue et le courage |
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Font briller ce pâte visage, |
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Au chevet de l’agonisant. |
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Elle est douce, ta main grossière, |
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Au pauvre blessé qui la serre |
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Pleine de larmes et de sang. |
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Poursuis ta route solitaire, |
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Chaque pas que tu fais sur terre, |
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C’est pour ton œuvre et vers ton Dieu. |
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Nous disons que le mal existe, |
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Nous, dont la sagesse consiste, |
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A savoir le fuir en tout lieu ; |
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Mais ta conscience le nie. |
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Tu n’y crois plus, toi dont la vie |
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N’est qu’un long combat contre lui, |
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Et tu ne sens pas ses atteintes, |
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Car ta bouche n’a plus de plaintes |
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Que pour les souffrances d’autrui. |
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