| A Aimée d’Alton |
| A Ninon |
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Avec tout votre esprit, | la belle indifférente, |
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Avec tous vos grands airs | de rigueur nonchalante, |
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Qui nous font tant de mal | et qui vous vont si bien, |
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Il n’en est pas moins vrai | que vous n’y pouvez rien. |
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Il n’en est pas moins vrai | que, sans qu’il y paraisse, |
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Vous êtes mon idole | et ma seule maîtresse ; |
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Qu’on n’en aime pas moins | pour devoir se cacher, |
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Et que vous ne pouvez, | Ninon, m’en empêcher. |
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Il n’en est pas moins vrai | qu’en dépit de vous-même, |
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Quand vous dites un mot | vous sentez qu’on vous aime, |
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Que, malgré vos mépris, | on n’en veut pas guérir, |
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Et que d’amour de vous, | il est doux de souffrir. |
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Il n’en est pas moins vrai | que, sitôt qu’on vous touche, |
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Vous avez beau nous fuir, | sensitive farouche, |
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On emporte de vous | des éclairs de beauté, |
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Et que le tourment même | est une volupté. |
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Soyez bonne ou maligne, | orgueilleuse ou coquette, |
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Vous avez beau railler | et mépriser l’amour, |
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Et, comme un diamant | qui change de facette, |
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Sous mille aspects divers | vous montrer tour à tour ; |
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Il n’en est pas moins vrai | que je vous remercie, |
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Que je me trouve heureux, | que je vous appartiens, |
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Et que, si vous voulez | du reste de ma vie, |
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Le mal qui vient de vous | vaut mieux que tous les biens. |
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Je vous dirai quelqu’un | qui sait que je vous aime : |
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C’est ma Muse, Ninon ; | nous avons nos secrets. |
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Ma Muse vous ressemble, | ou plutôt, c’est vous-même ; |
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Pour que je l’aime encor | elle vient sous vos traits. |
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La nuit, je vois dans l’ombre | une pale auréole, |
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Où flottent doucement | les contours d’un beau front ; |
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Un rêve m’apparaît | qui passe et qui s’envole ; |
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Les heureux sont les fous : | les poètes le sont. |
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J’entoure de mes bras | une forme légère ; |
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J’écoute à mon chevet | murmurer une voix ; |
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Un bel ange aux yeux noirs | sourit à ma misère ; |
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Je regarde le ciel, | Ninon, et je vous vois ; |
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O mon unique amour, | cette douleur chérie, |
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Ne me l’arrachez pas | quand j’en devrais mourir ! |
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Je me tais devant vous ; | — quel mal fait ma folie ? |
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Ne me plaignez jamais | et laissez-moi souffrir. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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