| SOUVENIR DES ALPES |
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Fatigué, brisé, vaincu par l'ennui, |
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Marchait le voyageur dans la plaine altérée, |
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Et du sable brûlant la poussière dorée |
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Voltigeait devant lui. |
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Devant la pauvre hôtellerie, |
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Sous un vieux pont, dans un site écarté, |
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Un flot de cristal argenté |
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Caressait la rive fleurie. |
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Deux oisillons, dans un pin d'Italie, |
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En sautillant s'envoyaient tour à tour |
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Leur chansonnette ailée, où la mélancolie |
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Jasait avec l'amour. |
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Pendant qu'une mule rétive |
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Piétinait sous le pampre où rit le dieu joufflu, |
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Sans loucher aux fleurs de la rive, |
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Le voyageur monta sur le pont vermoulu. |
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Là, le cœur plein d'un triste et doux mystère, |
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Il s'arrêta silencieux, |
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Le front incliné vers la terre ; |
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L'ardent soleil séchait les larmes de ses yeux. |
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Aveugle, inconstante, ô fortune ! |
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Supplice enivrant des amours ! |
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Ôte-moi, mémoire importune, |
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Ôte-moi ces yeux que je vois toujours ! |
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Pourquoi, clans leur beauté suprême, |
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Pourquoi les ai-je vus briller ? |
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Tu ne veux plus que je les aime, |
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Toi qui me défends d'oublier !… |
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Comme après la douleur, comme après la tempête, |
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L'homme supplie encore et regarde le ciel, |
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Le voyageur, levant la tête, |
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Vit les Alpes debout dans leur calme éternel, |
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Et, devant lui, le sommet du mont Rose, |
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Où la neige et l'azur se disputaient gaîment. |
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Si parmi nous tu descends un moment, |
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C'est là, blanche Diane, où ton beau pied se pose. |
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Les chasseurs de chamois en savent quelque chose, |
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Lorsque, sans peur, mais non pas sans danger, |
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A travers la prairie au matin fraîche éclose, |
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On les voit, l'arme au poing, dans ces pics s'engager. |
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Pendant que le soleil, paisible et fort à l'aise, |
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Brûle, sans la dorer, la cité milanaise, |
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El dans cet horizon, plein de grâce et d'ennui, |
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S'endort de lassitude à force d'avoir lui, |
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La montagne se montre : — A vos pieds est l'abîme, |
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L'avalanche au-dessus. — Ne vous effrayez pas ; — |
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Prenez garde au mulet qui peut faire un faux pas. |
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L'œil perçant du chamois suspendu sur la cime, |
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Vous voyant trébucher, s'en moquerait tout bas. |
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Un ravin tortueux conduit à la montagne. |
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Le voyageur pensif prit ce sentier perdu ; |
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Puis il se retourna. — La plaine et la campagne, |
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Tout avait disparu. |
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Le spectre du glacier, dans sa pourpre pâlie, |
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Derrière lui s'était dressé. |
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Les chansons et les pleurs et la belle Italie |
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Devenaient déjà le passé. |
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Un aigle noir, planant sur la sombre verdure |
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El regardant au loin, tout chargé de souci, |
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Semblait dire au désert : Quelle est la créature |
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Qui vient ici ? |
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Byron, dans sa tristesse altière, |
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Disait un jour, passant par ce pays : |
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« Quand je vois aux sapins cet air de cimetière, |
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» Cela ressemble à mes amis. » |
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Ils sont pourtant beaux, ces pins foudroyés, |
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Byron, dans ce désert immense, |
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Quand leurs rameaux morts craquaient sous les pieds, |
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Ton cœur entendait leur silence. |
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Peut-être en savent-ils autant et plus que nous, |
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Ces vieux êtres muets attachés à la terre, |
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Qui, sur le sein fécond de la commune mère, |
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Dorment dans un repos si superbe et si doux. |
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