À LA FONTAINE DE BLANDUSIE |
IMITATION D'HORACE |
(O fons Blandusiæ) |
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Fontaine au flot plus clair | que le cristal sacré |
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Où des libations | le vin est préparé, |
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Demain, dans ce bassin | où ton onde caresse |
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Un rivage de marbre | apporté de la Grèce, |
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Je veux semer des fleurs | et répandre le sang |
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D'un chevreau jeune encor, | dans l'herbe bondissant. |
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C'est vainement déjà | que son instinct devine |
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La chèvre en liberté, | paissant sur la colline ; |
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Vainement qu'il s'apprête | à la lutte, à l'amour : |
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Demain, je te l'immole | à la chute du jour. |
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Victime dont les fleurs | parfument l'agonie, |
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Ses derniers bêlements | à la douce harmonie |
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Que la brise du Tibre | éveille en tes roseaux |
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Se mêleront ainsi | qu'à tes limpides eaux, |
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Miroir de la naïade | amante des fontaines, |
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Se mêlera le sang | échappé de ses veines. |
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Puis, sur le luth d'ivoire | à mon bras suspendu, |
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Des siècles à venir | pour qu'il soit entendu, |
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Je veux chanter ton nom, | ô fraîche Blandusie ! |
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Mais de mon sacrifice | et de ma poésie, |
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En acceptant l'hommage, | oh ! du moins quelquefois |
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Si ma voix te supplie, | écoute alors ma voix, |
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Ma voix qui te dira, | doucement amoureuse |
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N'attends-tu pas ce soir | la craintive baigneuse, |
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Néobulé la blonde, | aux regards ingénus, |
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Que, sur l'autel du temple, | on prendrait pour Vénus ; |
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Néobulé que j'aime | et qui fuit ma parole |
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Pour celle d'un enfant | vainqueur au discobole, |
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Timide adolescent | qui ne sait que rougir, |
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Et qu'un baiser d'amour | ferait évanouir, |
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Mais qu'elle me préfère | aujourd'hui, l'infidèle, |
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Car il est, cet enfant, | aussi beau qu'elle est belle ? |
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Et depuis que trois fois, | au milieu des bravos, |
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Son nom fut proclamé, | même par ses rivaux, |
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Le jeune Hébrus, partout, | à son pas attachée, |
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Trouve Néobulé, | pour moi seule cachée. |
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Mais, puisque dans ton onde | elle revient souvent |
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Baigner son pied d'albâtre | et dénouer au vent |
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Ses cheveux, que, suivant | les modes lesbiennes, |
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Ont tressés sur son front | d'autres mains que les miennes ; |
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Puisque souvent encor, | sur le sable doré, |
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L'un après l'autre elle a | lentement retiré |
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Jusqu'à son dernier voile, | et qu'alors elle mire |
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Son beau corps, caressé | par l'amoureux Zéphyre, — |
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Dans tes flots transparents, | de ma Néobulé, |
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Ce beau cygne inconstant | de mon toit envolé, |
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Dans tes flots pour mes yeux | conserve au moins l'image, |
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Miroir de Blandusie, | et que sous ton bocage |
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Je rencontre toujours, | flottant à mon côté, |
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Le mensonge aussi bien | que la réalité. |
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1842
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mètre |
profil métrique : 6+6
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