HORS DES MURS |
L’ARCHE |
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Le grand cintre de l’arche⎟ encadre un clair tableau. |
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En attendant Avril⎟ et pour la bienvenue |
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Des fleurs, le ciel sourit⎟ et le froid s’atténue. |
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Au premier plan, la rive⎟ en pente douce, et l’eau. |
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Peinte légèrement⎟ du bout d’un fin pinceau, |
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Profilant sur l’azur⎟ sa silhouette nue, |
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Une île, avec des airs⎟ de baigneuse ingénue, |
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Sort du fleuve, et les joncs⎟ lui font un frais berceau. |
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Le froid soleil d’hiver,⎟ qui ne fait rien éclore, |
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Glisse sur les coteaux⎟ dans sa pourpre incolore, |
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Comme un hôte ennuyé⎟ prompt à gagner le seuil. |
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Mais la tonnelle semble⎟ attendre sur la berge |
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Et j’entends clairement⎟ pétiller dans l’auberge |
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La friture dorée⎟ et le vin d’Argenteuil. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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