| LE TROISIÈME LIVRE DES STANCES |
| XI |
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Dans le jeune et frais cimetière |
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Je suis assis sur une pierre. |
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Aux arbres s’apaise le bruit |
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Des oiseaux, car voici la nuit. |
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Sans vous envier ni vous plaindre, |
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Je regarde le jour s’éteindre |
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Sur les tertres de croix semés, |
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Ô pâles morts, où vous dormez. |
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