| LE DEUXIÈME LIVRE DES STANCES |
| VII |
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Quand pourrai-je, quittant | tous les soins inutiles |
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Et le vulgaire ennui | de l’affreuse cité, |
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Me reconnaître enfin, | dans les bois, frais asiles, |
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Et sur les calmes bords | d’un lac plein de clarté ! |
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Mais plutôt, je voudrais | songer sur tes rivages, |
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Mer, de mes premiers jours | berceau délicieux : |
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J’écouterai gémir | tes mouettes sauvages, |
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L’écume de tes flots | rafraîchira mes yeux. |
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Ah, le précoce hiver | a-t-il rien qui m’étonne ? |
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Tous les présents d’avril, | je les ai dissipés, |
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Et je n’ai pas cueilli | la grappe de l’automne, |
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Et mes riches épis, | d’autres les ont coupés. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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