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Une même fureur│ n'agite tout poëte, |
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Combien qui sont faconds│ ont la bouche muette ! |
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La plupart sont chétifs│ et rampent bassement |
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Aux arbrisseaux pareils ;│ quelques-uns seulement, |
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De naturel bien né,│ sans ruses et sans peine, |
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Passent incontinent│ cette commune voix : |
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Tel un chêne élevé│ qui par dessus le bois |
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Élance dans l'azur│ sa cime aérienne. |
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Ami cher, si le dieu│ qui confond l'ignorance, |
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Phébus qui m'a nourri│ dès la première enfance, |
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M'a bien prophétisé│ que c'est du labeur tien |
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Que Permesse courra│ sur les françaises rives, |
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Et si tu es toujours│ amoureux du lien |
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Que forme le laurier│ avec ses tresses vives, |
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La sainte Poésie,│ et de jour et de nuit. |
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Soit en toi comme un feu│ qui dans un chaume bruit. |
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De l'aveugle qui dit│ le courage homicide |
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De ce divin guerrier,│ fils de la Néréide, |
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Du vieillard de Téos│ et du thébain Pindare, |
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De ce magicien│ que Mantoue a vu naître, |
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De ce Toscan pensif│ qui au fond du Tartare |
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Suivit encor' vivant│ la trace de son maître, |
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De Ronsard qui Vendôme│ et la France décore, |
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De ce Sophocle, honneur│ de la Ferté-Milon, |
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De celui, bien appris,│ qui dedans la Champagne |
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Tira Pinde, Dodone│ et le sacré vallon, |
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Et du charmant Chénier│ dont deux fois je m'honore |
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Nouveau Mercure, ayant│ pour ta verge brillante |
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Un plectre harmonieux,│ assemble et guide encore |
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Les substances qui sont│ sur la Lyre volantes. |
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