| INTERLUDE |
| TOUTE LA BABIOLE |
| Voilà pourtant le but inepte des choses. |
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Les fins parfums de la jupe qui froufroute |
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Le long du trottoir blanc comme la grand'route, |
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Les lourds parfums de la lourde chevelure, |
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Nattes au dos, torsades sur l'encolure. |
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La pénitence après le péché, sans doute |
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L'orgueil et l'avarice et l'envie, et toute |
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La babiole ; et l'amour de la nature, |
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Et même la lune à travers la verdure ; |
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Et même la lune et même l'espoir, cette |
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Ô cette folie ! Et le soleil, ses hâles, |
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Et la pluie, et la tristesse des jours pâles. |
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Et bouquets qu'on souhaite et bouquets qu'on jette. |
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Et la bonne tiédeur des premières bûches, |
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Et sa gorge en les dentelles et les ruches. |
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