| Le Soir |
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Plus fraîche qu'un parfum | d'avril après l'hiver, |
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L'espérance bénie | arrive et nous enlace, |
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La menteuse éternelle, | avec son rire clair |
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Et ses folles chansons | qui s'égrènent dans l'air. |
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Mais comme on voit, la nuit, | sous le flot noir qui passe |
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Glisser les pâles feux | des étoiles de mer, |
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Tous nos rêves ailés, | dans le lugubre espace |
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Disparaissent, à l'heure | où l'espérance est lasse. |
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En vain on les rappelle, | on tend les bras vers eux ; |
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Les fantômes chéris | s'en vont, silencieux, |
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Par le chemin perdu | des paradis qu'on pleure : |
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Ah ! Mon ciel était là, | je m'en suis aperçu |
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Trop tard, l'ange est parti, | j'ai laissé passer l'heure, |
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Et maintenant tout est | fini : si j'avais su ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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