| POÉSIE |
| La Dame En Deuil |
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À Camille Bloch.
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La dame en deuil, parmi | les glycines des treilles, |
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Erre languissamment | dans les longues allées |
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Où des senteurs de fruits | et de grappes foulées |
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Flottent en l’air vibrant | d’une rumeur d’abeilles. |
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Ses mains blondes avec | une lente indolence |
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Saccagent en passant | des lys et des verveines, |
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Et chaque fois qu’au loin | sonnent les heures vaines |
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Ses grands chiens familiers | hurlent dans le silence. |
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Par les grilles, là-bas, | à travers les champs calmes |
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Elle regarde fuir | la route grise et plate, |
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Et voici que paraît | en manteau d’écarlate |
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Un cavalier portant | des roses et des palmes. |
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« Viens, ô dame en deuil, | vers les vallons |
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De joie et de paix ; | allons ensemble |
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Cueillir aux jardins | des Avallons |
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La fleur en exil | qui te ressemble. |
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« Viens, à mon baiser | qui t’implorait |
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Des lèvres de reine | étaient amères : |
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Pour venir à toi, | dans la forêt |
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J’ai tué la Guivre | et les Chimères. |
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« Viens ! Dans des pays | blonds de soleil, |
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Nous nous aimerons | sur l’or des grèves… |
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Notre amour sera | comme un sommeil |
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Où nous deviendrons | nos propres rêves. » |
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Elle, le regard plein | de clémences souffrantes, |
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Tend son bras vers la plaine | heureuse et monotone : |
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« Cavalier, tes chansons | d’amour sont enivrantes |
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Et splendides ainsi | que les raisins d’automne. |
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« Mais ton âme aurait peur | dans mon âme nocturne. |
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Ô cavalier, je ne | suis pas celle qu’on aime. |
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Va-t’en ! je veux rester | la veuve taciturne |
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De mes rêves d’antan | que j’ai tués moi-même. |
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« Ton amour sombrerait | en mon cœur vaste et vide, |
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Vaisseau royal perdu | parmi les mers profondes ; |
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J’ai pris les clairs bonheurs | avec ma main avide |
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Et maintenant je sais | la vanité des mondes. » |
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L’air glorieux frémit | d’un rhythme de cantique |
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Et dans le jardin clos, | riche de fleurs hautaines, |
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C’est un moine souillé | de la cendre mystique |
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Qui parle, l’œil ardent | d’espérances certaines : |
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« Puisque tu veux fuir | le mauvais bruit |
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Du bonheur charnel | et de la vie, |
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Que les beaux vergers | n’ont pas de fruit |
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Pour calmer ta soif | inassouvie, |
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« Partons ! sous le ciel | des durs étés |
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Viens t’agenouiller | en Galilée. |
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Nous engloutirons | tes sens domptés |
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Dans une prière | immaculée. |
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« Les hommes impurs | sont engourdis |
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Dans le long hiver | des jours prospères. |
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Viens ! nous monterons | en paradis |
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Par d’âpres sentiers | pleins de vipères. » |
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Regardant en ses mains | pâlir des fleurs blessées |
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Elle répond : « C’est vrai, | ces demeures sont viles ; |
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Je suis si lasse de | la chair et des pensées. |
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Pourtant je n’ose pas | m’enfuir aux saintes villes. |
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« Mon cœur frivole a peur | de tes graves paroles |
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Et j’aurai froid sur la | route de délivrance. |
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Je veux vivre parmi | mes mondaines corolles |
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Et m’endormir ; je suis | malade d’espérance. |
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« Moine, si dans le sable | infécond de mon âme |
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La Rose de miracle | allait enfin éclore ? |
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L’horizon des matins | semble rouge de flamme, |
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Si c’étaient mes péchés | qui brûlent dans l’aurore ? » |
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Et seule encor la dame | en deuil attend et songe, |
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Et les grands chiens, tandis | que dans le vent frissonne |
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La caresse du vieil | espoir et du mensonge, |
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Hurlent tous à la mort | quand l’heure lourde sonne. |
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| mètre |
profils métriques : 6−6, 5+4
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