| POÉSIE |
| À Celle Qui Aima Le Cloître |
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Tu parlais du jardin | où les roses claustrales |
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Pour les bouquets d’autel | fleurissaient doucement, |
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Des nonnes dans l’enclos | lumineux et dormant |
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Cueillant des fruits au son | des cloches vespérales ; |
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Et moi je te voyais | en un calme couvent |
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T’asseoir, rigide et blanche, | aux stalles des chapelles |
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Et lever vers le ciel | tes mains froides et belles |
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Et fermer ta fenêtre | au printemps décevant. |
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Je te vois puérile | et chaste, et je devine |
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A ton sourire tes | extases d’autrefois. |
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Les cantiques anciens | résonnent dans ta voix, |
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Tu gardes dans tes yeux | un peu d’ombre divine. |
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N’est-ce pas que là-bas, | en de mystiques soirs, |
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Comme moi tu songeas | à des choses célestes ? |
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Pour toujours maintenant, | ô sombre sœur, tu restes |
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Celle qui mit des lys | aux arcs des reposoirs. |
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Et peut-être souvent | ta tête appesantie |
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S’endort sur mon épaule | en regrettant le ciel, |
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Et mes lèvres d’amant | n’ont pas assez de miel |
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Pour vaincre la saveur | de la première hostie. |
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Tous les deux, nous avons | trop longtemps contemplé |
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Les nuages en fuite | et les roses du cloître, |
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Notre puissant amour | pourra durer et croître, |
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Notre cœur restera | divinement troublé. |
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Peut-être expions-nous | l’ivresse merveilleuse |
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D’avoir rêvé jadis | à des pays meilleurs ? |
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Nous sommes les amants | tristes parmi les fleurs |
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Et même le bonheur | ne te fait pas joyeuse. |
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Décembre 1889
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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