AVANT LA COMMUNE |
LA POÉSIE |
À vous la poésie comme l’onde aux fontaines. |
Le livre d’Hermann.
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Silence ! entendez-vous | dans les gouffres profonds, |
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Avec leur voix d’airain, | sonner les noirs clairons ? |
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La vision me prit | dans la grande ombre morne ; |
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Et par delà les temps, | les cieux que rien ne borne, |
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Nous allâmes tous deux. |
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On voyait comme en rêve | errer d’étranges groupes ; |
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Formes vagues, portant | des astres sur leurs croupes, |
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Des astres dans leurs yeux. |
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Dans l’éther, on sentait | planer l’amour immense ; |
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Une effluve suprême, | une âme, une puissance, |
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Emplissait l’infini. |
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C’était un souffle errant, | semblable au vent des plaines, |
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Plein d’orages, d’éclairs, | de brûlantes haleines, |
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Redoutable et béni. |
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Il grondait dans les flots, | dans les forêts profondes, |
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Dans l’abîme des cœurs | et les gouffres des ondes, |
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Appel mystérieux ; |
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Il était voix, parfum, | amour, intelligence ; |
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Il attirait les cœurs, | invincible puissance, |
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Et les portait aux cieux. |
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Oh ! comme il était beau, | ce rayon des étoiles ! |
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Oh ! comme il était doux | et léger dans les voiles, |
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Cet orage divin ! |
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Et les lueurs disaient | une hymne parfumée, |
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Tandis qu’harmonieux, | dans la nue enflammée |
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Montait le chant sans fin. |
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Partout le ciel avait | des splendeurs inconnues, |
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Une aurore nouvelle | éblouissait les nues, |
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Les cieux disaient : planez ! |
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Envolez-vous ! disaient | les aigles aux colombes ; |
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Venez, disait l’azur ; | venez, disaient les tombes, |
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Et tout disait : aimez ! |
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C’était sublime et beau | d’une beauté suprême, |
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Comme si l’on eût vu | l’éblouissement même |
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Passer au firmament. |
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Et partout on sentait | une âme universelle, |
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Portant esprits, parfums, | chants, azur sur son aile, |
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Être sylphe et géant. |
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Ce souffle créateur, | c’était la poésie, |
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La poésie, esprit, | amour, chant, ambroisie, |
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Âme, souffle de feu, |
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Qu’on sent, à travers l’ombre | et les flots gris du sable, |
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Tantôt douce et charmante | et tantôt formidable, |
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Apparaître en tout lieu ; |
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La poésie où vit | la feuille, où l’oiseau chante, |
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Qui fuit dans le désert | sur la cavale ardente |
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Vers l’horizon lointain ; |
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Mêlée à l’aube, aux soirs, | aux tombes sous les herbes, |
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Aux forêts, à la nuit, | aux ruines superbes, |
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Aux lyres, à l’airain. |
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C’est elle qui jadis | se penchait rayonnante |
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Sur les mâts de Colomb. | Son aile frémissante |
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Dirige le destin. |
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Du nid mystérieux | soudain elle se lève |
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Et le siècle sort flamme, | lumière ou glaive, |
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De son manteau divin. |
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Ô poésie ardente, | ouragan dans les plaines, |
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Clairon du gouffre que | les bouches surhumaines |
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Cherchent dans l’inconnu, |
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Je te salue, auguste | et suprême puissance |
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Fanal mystérieux, | qui brille, flamme immense, |
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Quand le temps est venu. |
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Je te salue, assise | au-dessus des grands astres, |
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De l’éternité sainte | étoilant les pilastres. |
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Esprit éblouissant, |
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C’est toi qui, sous le nom | de liberté, dans l’ombre, |
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Guides l’humanité ; | c’est toi qu’austère et sombre, |
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Vois le prophète ardent. |
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Et nous tous ici-bas, | lévites ou grands prêtres |
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Qui regardons passer | dans les branches des hêtres |
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Les noirs frémissements, |
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Soyons grands, soyons fiers, | nous qui sommes poètes ; |
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C’est un sacre versé | dans l’ombre sur nos têtes |
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Un sacre sur nos chants. |
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L’esprit se tut ; partout | s'éteignait la lumière, |
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Et le vent froid des nuits | passait sur la bruyère. |
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Paris,
janvier 1865.
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