| ÂME D’AUTOMNE |
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Le lierre noir et la rose églantine |
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Défendent les porte du jardin |
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Où le soir d’un printemps qui s’obstine |
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Est tout d’azur et d’incarnadin. |
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Dehors s’éplorent les folles fontaines |
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Qui virent mi-mort d'amour l'Enfant |
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Venu par les routes incertaines |
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Vers ce seuil du rêve triomphant, |
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N’ayant connu ni la magique épée |
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Que ne rouille pas le sang des fleurs, |
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Ni la parole de l’épopée |
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Par laquelle s’enfuit l’heure en pleurs, |
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Il s’agenouilla, très las, dans la poudre |
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De la route ouvert à tous les pas |
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Où les chars font le bruit de la foudre |
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Et leurs sonnailles celui d'un glas. |
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Quelles flûtes se dirent, dans les roses, |
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La victoire du soir sur celui |
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Qui crut servir l’esprit et les choses |
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Du lendemain et de l’aujourd'hui ? |
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O pâle Enfant désireux des corolles, |
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Close longtemps est la porte d’or |
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Que seules descellent les paroles |
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De ceux qu veulent le vrai trésor. |
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Laisse-toi donc dormir hors de l’enceinte |
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Où chante te dernier rossignol ; |
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Sache croire que l’attente est sainte, |
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Et donne à tes seuls rêves leur vol. |
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Et peut-être enfin les portes de flamme |
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S'ouvriront-elles à ton appel |
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Sous l’aube où les fleurs, ayant une âme, |
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En feront sauter le triple scel. |
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