| AMOUR D'AUTOMNE |
| XII |
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Je ne sais plus par quelle contrée |
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D’étoiles et de roses de lune |
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Je t’ai perdue en cette vesprée |
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Où nos voix se turent l'une après l’une. |
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Au loin, c’est comme un murmure d’ondes |
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Coulant vers une mer inconnue. |
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Nos yeux suivaient le rêve des mondes, |
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Et notre âme attendait la venue |
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Du Christ ou de la Vierge Marie |
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Dans les roses de lune et les étoiles. |
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Au loin, le vent, comme un Dieu qui prie, |
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Souffle vers la mer l’essor des voiles. |
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Nos mains cherchaient l'ancienne caresse |
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Et nos lèvres la vieille parole ; |
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Mais nos gestes étaient de détresse, |
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Et nos mots tels un oiseau qui s’envole. |
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Au loin, comme des oublis, les feuilles |
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Voguent vers la mer où dort l’automne. |
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Ses yeux et ses lèvres que tu cueilles, |
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Dieu d’hiver dont le soleil s’étonne, |
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Refleuriront-ils comme les roses |
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Et les étoiles que nous aimâmes ? |
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Au loin, l’air est plein de voix moroses |
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Et la mer chante la mort des âmes. |
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