| LA COLÈRE D’UN FRANC-TIREUR |
| Poème Dit par M. COQUELIN de la Comédie-Française |
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Major, je n’entends rien⎟ à votre médecine. |
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La tisane m’assomme⎟ et le lit m’assassine. |
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Si je ne suis guéri⎟ demain, à mon réveil, |
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Morbleu ! traînant ma jambe⎟ avec votre appareil, |
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Je rejoindrai, boiteux⎟ ou non, les camarades. |
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Je réclame mon lot⎟ de gloire et de bourrades. |
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S’il faut saigner là-bas⎟ sous quelque obus prussien, |
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Tant mieux ! un nouveaux mal⎟ guérira de l’ancien, |
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(Vous nommerez cela⎟ de l’homœopathie), |
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Et, si l’on meurt, je veux⎟ être de la partie. |
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Je puis mourir, n’ayant⎟ ni femme ni marmots. |
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Ma fureur te surprend,⎟ major ? En quatre mots |
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Voici pourquoi je veux⎟ quitter cette paillasse. |
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Nous marchions. Nous étions⎟ quatre cents, tous d’Alsace. |
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Comme on était parti⎟ dès le soleil levant, |
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Nul n’aurait pu, le soir,⎟ faire un pas en avant |
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Sans le clairon hardi⎟ qui chante et qui réveille ; |
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Ce bruit-là, c’est du rhum⎟ que l’on boit par l’oreille. |
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Il fallut s’arrêter⎟ pourtant, dormant déjà. |
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Près d’une roche un bouc⎟ passait, on le mangea, |
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Tandis qu’autour de nous,⎟ pour des scènes funèbres, |
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Comme de noirs décors⎟ s’élevaient les ténèbres. |
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Connaissez-vous l’opaque⎟ et tenace sommeil |
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Qui résiste à la pluie,⎟ au jour, au cri vermeil |
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Des trompettes sonnant⎟ la diane éclatante, |
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Le sommeil harassé⎟ du soldat sous la tente ? |
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C’est lui qui me coucha⎟ près d’un arbre, à l’écart. |
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Je vis confusément⎟ dans un dernier regard |
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Mes compagnons autour⎟ d’un feu de feuilles sèches, |
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Et la plaine, et, pareils⎟ à des faisceaux de flèches, |
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Les peupliers perçant⎟ le vide aérien, |
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Et des coteaux, là-bas,⎟ et de l’ombre ; puis, rien. |
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Quand j’ouvris l’œil, au bord⎟ du ciel naissait l’aurore. |
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Les membres lourds, l’esprit⎟ plein de brumes encor, |
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Pour secouer le froid,⎟ invisible linceul, |
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Je me levai, cherchant⎟ les autres. J’étais seul. |
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Seul ! — Sans doute, éveillés⎟ par de brusques alarmes, |
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En courant, en criant,⎟ ils avaient pris les armes, |
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Mais moi, dans le silence⎟ et dans l’ombre perdu, |
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Stupide, je n’avais⎟ rien vu, rien entendu : |
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Je dormais ! — A présent,⎟ c’est clair, j’étais un lâche, |
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J’étais le vil goujat⎟ qui se sauve ou se cache |
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A l’heure de l’alerte⎟ et du danger commun ; |
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Et, peut-être, guettant⎟ le moment opportun, |
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Le cœur chaud, le bras fort,⎟ l’arme bien épaulée, |
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Mes amis s’embusquaient⎟ là-bas, dans la vallée, |
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Et disaient en parlant⎟ du camarade enfui : |
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« Tiens, je n’aurais jamais⎟ pensé cela de lui ! » |
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Enfer ! |
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Enfer ! Soudain, j’entends⎟ des coups de feu. J’écoute, |
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Collant l’oreille à terre.⎟ On se bat, plus de doute, |
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Mais un peu loin, vers l’est,⎟ entre des mamelons. |
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N’importe ! En avant, marche !⎟ au pas de course ! allons ! |
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Et dans leur sac que font⎟ sauter mes bonds farouches |
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J’entends se remuer,⎟ joyeuses, mes cartouches ! |
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En courant, je glissai.⎟ Bête brute ! animal ! |
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Sur un caillou. Je crus⎟ ne pas m’être fait mal. |
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Mais quatre pas plus loin,⎟ — oh ! le diable t’emporte, |
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Os maudit ! — cette jambe⎟ autrefois droite et forte, |
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Cette jambe, — tenez,⎟ coupez-la-moi, major ! — |
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En s’affaissant sous moi,⎟ me fit tomber encor, |
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Avec ce cri de rage⎟ et de douleur « cassée ! » |
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Là-bas la fusillade⎟ éclatait, plus pressée, |
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Disant : « Viens, tes amis⎟ t’appellent, ce sont eux |
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Qui luttent ! » Je restais⎟ couché, comme un goutteux. |
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Tandis qu’ils combattaient,⎟ beaux d’une âpre furie, |
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Je tâtais, en geignant,⎟ ma chair endolorie, |
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Blessé, rampant. Blessé ?⎟ pas même. Estropié ! |
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De sorte qu’en ce jour⎟ si longtemps épié, |
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Jour de combat ! le fier⎟ serment et l’espérance |
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De mourir pour ta vie⎟ et pour ta gloire, ô France ! |
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Et mon père, vieillard⎟ délaissé sans amis, |
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Et les larmes de celle⎟ à qui j’étais promis, |
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Et ma jeunesse avec⎟ son adresse et sa force, |
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Tout cela n’était rien,⎟ à cause d’une entorse ! |
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Tout mon espoir s’était⎟ brisé contre un caillou ! |
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Major, êtes-vous sûr⎟ que je ne sois pas fou ? |
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J’ai dû le devenir⎟ dans ce moment atroce. |
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« Je marcherai ! » me dis-je.⎟ Alors, fichant la crosse |
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De mon fusil dans l’herbe⎟ humide, je parvins |
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A me dresser. Ainsi⎟ qu’un homme entre deux vins, |
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J’avançai, par saccade,⎟ et, vers la terre moite |
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Me courbant, j’avais l’air⎟ d’un animal qui boite. |
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a |
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Mais le bruit du combat,⎟ plus proche, et le clairon |
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Me donnaient dans le cœur⎟ de grands coups d’éperon, |
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Et, bien que la douleur⎟ dans cette jambe infâme |
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Fût telle que je crus⎟ mille fois rendre l’âme, |
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Je marchais, sans relâche,⎟ oubliant de souffrir, |
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Et devant d’arriver⎟ assez tôt pour mourir ! |
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b |
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J’atteignis une côte.⎟ Au-delà, dans la plaine, |
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On se battait. Que faire,⎟ inerte, hors d’haleine ? |
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a |
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« Allons, monte, perclus !⎟» Impossible ! trop haut ! |
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b |
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Ah ! j’en pleurais. « Cela⎟ se peut, puisqu’il le faut ! » |
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b |
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Et, couché dans un lit⎟ de torrent qui serpente |
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Presque à pic et pierreux,⎟ tout le long de la pente, |
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a |
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En m’aidant du genou,⎟ de l’ongle et du menton, |
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b |
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Je grimpai ! j’entendais⎟ les feux du peloton ! |
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b |
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Mes mains, mes bras, saignaient⎟ sur les épines vertes, |
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a |
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Je portais mon fusil⎟ entre mes dents ouvertes, |
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a |
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Des pointes déchiraient⎟ mon ventre à chaque effort, |
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b |
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Et ma jambe, pareille⎟ à la jambe d’un mort, |
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b |
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Lamentable fardeau,⎟ me tirait en arrière : |
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a |
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Je grimpais ! mon fusil⎟ tomba, dans une ornière, |
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a |
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Parmi des gazons ras⎟ qu’avait roussis l’hiver. |
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b |
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Mon bon fusil ! j’avais⎟ encor mon revolver, |
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Et je grimpais toujours !⎟ têtu ! de roche en roche ! |
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a |
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Et quand, les yeux hagards,⎟ je vis la cime proche, |
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a |
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Fou d’espoir, sur l’épine⎟ et les cailloux bourrus, |
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b |
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Lourd, déchiré, sanglant,⎟ n’importe ! je courus ! |
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b |
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Et bientôt, m’élevant⎟ sur mes deux poings, robuste, |
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a |
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Joyeux, je dominai⎟ le mont de tout mon buste. |
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a |
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Oh ! quel cri je poussai !⎟ Car je vis, oui, je vis |
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b |
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Les Français triomphants,⎟ les autres poursuivis, |
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b |
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Et, soulevant mon arme⎟ entre mes deux mains jointes, |
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a |
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Discernant les Prussiens,⎟ grâce aux casques à pointes, |
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a |
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Dans la confusion⎟ des corps-à-corps étroits, |
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b |
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Calme, j’en visai six⎟ et j’en vis tomber trois. |
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b |
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Puis, mourant, je roulai,⎟ la tête la première, |
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a |
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Dans le combat. |
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Dans le combat. Hier,⎟ j’ai revu la lumière, |
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a |
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Stupidement couché⎟ dans ce lit d’hôpital. |
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b |
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— Ah ! major, coupe, taille,⎟ ampute, sois brutal, |
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b |
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Mais sois prompt ! le canon⎟ résonne ! et la Victoire, |
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a |
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Qui redevient française⎟ et nous rend notre gloire, |
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a |
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De Prussiens culbutés⎟ va faire un tel abus |
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b |
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Que, si je tarde encore,⎟ « il n’en restera plus ! » |
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b |
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3 Décembre 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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